Pensamento

A Palavra de Adri

2011-03-15T21:08:00.001-03:00

Adriana Antunes, colaboradora da Pensamento, como repórter no programa "A Palavra É", da UCSTV, de Caxias do Sul. Para conhecer um pouco da sua escrita, clique aqui.

“Essa Simpática Revista”

2011-02-09T23:55:00.002-03:00

João Paulo Parisio

[jpparisio@gmail.com]

No último dia 1° de fevereiro a escritora Luzilá Gonçalves Ferreira – autora dos romances “Muito Além do Corpo”, “Os Rios Turvos”, “A Garça Malferida”, “Voltar a Palermo” e "No Tempo Frágil das Horas", entre outros livros – teceu um comentário sobre a Pensamento em sua coluna semanal no Diário de Pernambuco, chamada “Letras às Terças”:

“Uma revista

O título é Pensamento e é editada por um grupo de jovens que, salvo engano, não costumam freqüentar páginas literárias. A maioria escreve em blogs e oferece ao leitor, neste terceiro número da revista, contos, resenhas, poemas, reflexões de leituras, com um tom entre sério, risonho e irônico. Como na página da Salva: Sociedade de Apoio aos Leitores Vítimas da Autoajuda.

O mentor da revista é João Paulo Parísio, também diagramador, autor da capa e da contracapa. E desde a capa um aviso, com advertência difícil de ser atendida nestes tempos de correrias: ´Se estiver com pressa não abra`. No editorial, um pedido pretensioso: almeja-se ´um lugar cativo nas estantes e mentes`. E se dedica a publicação ´a todos os palavradores que labutam no quarto turno do dia, cultivando o silêncio e semeando a linguagem...` Um paradoxo? Entre os autores Priscila Miraz, Carlos Sículo, Lucas Amorim, Caio Viana. Apesar da paginação, dos pequenos tipos de letras, a gente lê com prazer esse esforço de ´amantes do mistério, artífices da fantasia, tecelões do sonho` que são os autores em busca de leitores que a eles se assemelhem. Uma nota estranha, entretanto: três páginas de resenhas... de livros de autores estrangeiros apenas, parece até lista do mais lidos de uma certa revista de circulação nacional, como se o leitor brasileiro só lesse o que é ´das estranjas`, como o diria o querido Mário de Andrade.

Não sei se essa simpática revista continua a ser editada. Em todo caso, o contato dos autores é livroescribas@yahoo.com.br. E o endereço eletrônico www.pensas.blogspot.com.”

Agradecemos a Luzilá a atenção dispensada à Pensamento, que se encontra em seu 5° número, embora até aqui ele exista apenas digitalmente.

Quanto “às três páginas de resenhas” que “parece até lista do mais lidos de uma certa revista de circulação nacional”, elas são na verdade uma compilação de trechos retirados de orelhas, contracapas e sinopses dos sites das editoras com a intenção de satirizar aquilo que dá título ao conjunto: o “código Dan Brown”, ou seja, a receita de sucesso de um determinado filão que conta entre seus elementos, se não comuns na totalidade, pelo menos reincidentes, os que seguem: segredos antigos, sociedades secretas, significados ocultos na obra de algum vulto da humanidade – seja Da Vinci, Vivaldi, São Francisco, Isaac Newton, Descartes ou até Aleijadinho na versão nacional, que se chama ipsis litteris “O Código Aleijadinho” –, conspirações universais, assassinatos misteriosos, perseguições implacáveis, graves ameaças à ordem social, possibilidade de colapso da civilização, e, é claro, um herói com atributos tanto de um Sherlock Holmes quanto de um Indiana Jones: o paradigma de Robert Langdon. Não esqueçamos a bela coadjuvante, com a qual a estória de ação e suspense ganha também em encanto e romance, ainda que subliminarmente.

Talvez o que falte à seção, chamada Dossiê, seja justamente essa explicação à guisa de nota introdutória, muito embora a encabece uma epígrafe em que Machado de Assis, visionário como sempre, já criticava a contaminação da literatura pela venalidade da (i)lógica de mercado: “Fazer do talento uma máquina, e uma máquina de obra grossa, movida pelas probabilidades financeiras do resultado, é perder a dignidade do talento, e o pudor da consciência.”

Um quarto da edição comentada por Luzilá, aliás, é ocupado por um longo – e tortuoso, reconheço – artigo sobre o processo criativo do Bruxo do Cosme Velho, particularmente em "Dom Casmurro". Para saber mais, escreva-nos.

Encontro de Gerações

2011-01-22T22:02:00.000-03:00

VOZES DA PRAIA

2010-11-27T19:01:00.001-03:00

“Quem tem dinheiro compra tudo, em qualquer lugar. Só não compra a Morte, mas o resto...”
uma senhora no guarda-sol ao lado

“Eita que eu tenho Viagra natural: ostra!”
pregão de um ambulante

VOZES DA FLIPORTO – De 12 a 15 de novembro em Olinda, Pernambuco

2010-11-16T09:02:00.003-03:00

"Quando chegamos nos esperava Mengele, de botas lustrosas, luvas brancas e com uma batuta, como se fosse um maestro." Eva Schloss, sobrevivente do Holocausto.

“Eu acho que o modelo da subjetividade não é a manga, é a cebola: não tem caroço. E quando você descasca você chora.” Contardo Caligaris

“O coração é objetivo, a razão é que é subjetiva, perde-se em suas teias de aranha. O coração sabe exatamente o que quer.” João Tordo

“A arte, ela é parricida.” Ronaldo Wrobel

“É difícil falar de autores contemporâneos agora que há tantas outras considerações em torno. Principalmente nessa época em que os escritores fazem coisas absurdas como subir num palco para divertir o público. Isso não tem nada a ver com literatura.” Alberto Manguel, divertindo o público.

“Eu acho que está muito bem o Nobel ter sido concedido a Vargas Llosa. Ele é um escritor extraordinário. O fato dele ser um ser humano deficiente não o impede. Agora, acho que por ter ganho o Nobel, ele deveria ter a obrigação de reler toda a sua obra e perceber seus erros políticos e humanitários.” Alberto Manguel

“Todos os livros sagrados são poesia.” Richard Zimler

“Qualquer nacionalismo é uma incubadora de beligerância.” Alberto Dines

"Ainda tem muita energia, aquele desgraçado." Rafael Coutinho sobre Laerte, seu pai.

“Meu raciocínio é muito louco.” Alceu Valença

"Peraí que minha calça tá arriando." Alceu Valença

P5 - Capa

2010-08-27T20:21:00.001-03:00

LANÇAMENTO DIGITAL - PENSAMENTO #5

2010-05-27T16:54:00.004-03:00

Diante das dificuldades prático-financeiras para publicar Pensamento da forma convencional e já que papel e tinta preta são apenas o suporte físico do conteúdo que oferecemos, e ainda para que o marco do nosso 2° ano de existência não passe em branco, lançamos agora a versão digital do 5° número desse artefato temerário. O arquivo PDF pode ser adquirido por 4 reais. Basta enviar seu pedido para livrescribas@yahoo.com.br ou efetuar a compra através da Estante Virtual. Acima, pra não estragar a surpresa e quem sabe deixar alguém aflito de curiosidade, pode-se ver um pedaço da capa. Nos posts abaixo a íntegra do editorial em “Prelúdio” e excertos de todos os textos.

Leia Pensamento, porque autoridade não é argumento.

João Paulo Parisio, o editor.

ÍNDICE

2010-05-27T16:50:00.001-03:00

[Clique nos títulos para ir diretamente aos conteúdos]

FORTUNA

PÓRTICO - Edgar Allan Poe

PRELÚDIO
Pólen ao Vento – Livrescribas

ÁFORA

PERSPECTIVA
A Petrópolis das Letras – Nei Duclós
Os Fundos da FLIP – Rodrigo Ciríaco

VOZES

PERPLEXÕES
Sobre Mel & Cinzas – Adriana Antunes

DISSIONÁRI O

FAGULHAS

PROLEGÔMENOS
Breve Defesa da Heresia – João Paulo Parisio

CAÇA-CURINGAS

OUTRAS PERGUNTAS

LUCUBRAÇÕES
Entre o Gênio e o Bom Trabalhador – Leonardo Bernardes

MADRUGAIS – Manu Moema

PEREGRINAÇÕES
Faces da Cultura – Anderson Botelho

EPÍSTOLAS
Cinema Mudo – Jaya Magalhães

LISTA DE TEMAS

ROMANÇA – SE ACASO O CÉU CAIR
Cap. 3 – Um Homem de Sorte – Caio Viana

BASTIDORES
Olhos pra que vos quero

TIRADAS
Credulina – J.R. Bazilista

EXCERTOS

2010-05-27T16:44:00.002-03:00

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2010-05-27T16:41:00.003-03:00

Clique para ampliar a imagem

Pólen ao Vento

2010-05-27T16:34:00.003-03:00

Enfim, o 5° número desse experimento literário artesanal por natureza e mutável por definição, o que fica demonstrado pelo conceito de seções itinerantes, com triplo significado: não são as mesmas a cada edição, não ocupam sempre as mesmas posições e não estão vinculadas a autores fixos. A partir de agora, virão acompanhadas de uma indicação sobre em que outros fascículos figuram, ainda que sob outras denominações. No breve percurso até aqui, conquistamos um público restrito – como não poderia deixar de ser – porém cativo – como desejaríamos que fosse –, tanto que alguns leitores se tornaram colaboradores, tamanha a sua identificação com a proposta. É o caso de Clara Arôxa, a moça na contracapa, e de Anderson Botelho, que debuta nas páginas que seguem. Nossa matéria é tudo que a mente frutifica. Nada mais natural, portanto, do que iniciarmos, em Prolegômenos, a publicação de um tributo aos livres-pensadores, dedicado em sua primeira parte a alguns dos fundadores da filosofia e precursores da ciência, próceres da única verdadeira república, outra que não aquela de Platão. E embora a função meramente informativa não seja um de nossos interesses, a polemizadora – como faceta da polinizadora – enquadra-se em nosso escopo. Assim sendo, na estréia de Perspectiva, apresentamos dois artigos críticos em torno da FLIP, a celebrada Festa Literária Internacional de Parati. Na mesma esteira inaugura-se Fagulhas, com breves comentários passionais sobre obras e autores, e, nessa ciranda de seções, Dissionário e Madrugais, que não apareciam desde o 2° número, retornam. Leia em Lucubrações uma consideração acerca da distância entre a aspiração e o dom, em Peregrinações uma reflexão a respeito do entranhamento e do estranhamento da cultura em nossas existências, em Epístolas palavras para o que calou no coração, em Romança o terceiro capítulo de Se Acaso o Céu Cair, o primeiro romance com trilha sonora da história da literatura universal – ou não –, e muito mais. Ainda outra vez, a blogosfera foi nosso principal manancial. Agradecemos a Eva Monte e sobretudo a Fred Ulisses Maranhão pela consultoria técnica gratuita porém inestimável. Pensamento é um laboratório alquímico, amálgama de formas, polifonia de gêneros; antes de tudo, uma brincadeira, mas uma brincadeira levada a sério, no melhor estilo das crianças. Para o nosso próprio gosto, esperamos que seja do seu, porque cultura é seiva, não verniz.

Livrescribas
Maio de 2010

*

Mentor
João Paulo Parisio

Escribas nesta edição
Adriana Antunes
Anderson Botelho
Caio Viana
Fabiana Miraz
Jaya Magalhães
João Paulo Parisio
J.R. Bazilista
Leonardo Bernardes
Manu Moema
Nei Duclós
Priscila Miraz
Rodrigo Ciríaco

Imagens originais
Anderson Botelho
Clareana Arôxa
Fabiana Miraz
Flávia Lins
Olívia Domingues
Toni Ferreira
Vanessa Reyes

Capas & Diagramação
João Paulo Parisio

*

CONTATO: livrescribas@yahoo.com.br
ENDEREÇO: www.pensas.blogspot.com

*Ilustração: "Pés Alados", por Toni Ferreira. Os pés são de Flávia Lins

ÁFORA [ágora de aforismos]

2010-05-27T16:30:00.003-03:00

A poesia é mais veloz que a lógica.

A escrita é um comércio com o silêncio.

A razão é um animal ciumento.

Deus é louco por estórias.

Toda poeira é cósmica.

A originalidade é uma flor da imitação.

Certas coisas são tão delicadas que falar delas já é agredi-las.

Todo réveillon é um apocalipse em miniatura.

A civilização é uma ilusão que se auto-perpetua.

O filósofo é o acrobata do pensamento.

A escrita é um cálculo sem algoritmo.

*Ilustração: "Equilibrista", por Fabiana Miraz

[Leia a íntegra em Pensamento]

A Petrópolis das Letras

2010-05-27T16:15:00.004-03:00

Nei Duclós

[neiduclos@gmail.com]

A Flip é a entronização da nobreza literária. Tem até a recepção aos escritores mais famosos pelo “herdeiro da família real brasileira”, como se referiu a Folha ao senhor João de Orleans e Bragança, tratado como Dom João. Eu poderia jurar que estamos num regime republicano, mas se existe mesmo uma família real, então coroa e trono estão em plena vigência. Pelo menos na realidade virtual da assepsia cultural, que vigora sem nenhuma oposição. E se existe alguém chamado de herdeiro, então não resta mais nenhuma dúvida. A República não tem mais condições de suprir de conceitos e princípios uma arte tão nobre que é a de escrever, publicar e ser lido. Apela-se para a família Bragança, em Paraty, que vira assim uma espécie de Petrópolis das Letras.

A literatura é servida como produto nobre, expondo a ilustração dos autores e seus súditos, perdão, leitores. Basta ver a maneira como os rodeiam. É um círculo sagrado de adoração, numa festa que tem tudo para pertencer a uma espécie de monarquia constitucional. Não voltamos ainda ao Absolutismo, mas falta pouco. Temos vários escrivinhadores famosos, sendo adorados como bezerros de ouro, escutados com a veemência do silêncio. Não é de admirar. Já que vivemos numa ditadura ordenada pelas finanças especulativas e pela negação da soberania, já que eliminamos 1930 do nosso calendário, já que nos locupletamos numa República Velha com voto de cabresto, então só falta mesmo restaurar a monarquia.

É incrível que numa festa literária não haja transgressão. Tudo corre como num megaevento comercial. Os consumidores chegam em massa para tocar objetos de luxo, os livros caríssimos, beijar a túnica de autores consagrados e até compartilhar espaço com os emergentes, espécie de legião de príncipes valentes em busca do cálice sagrado.

*Ilustração: Reprodução do quadro "Coroação de D. Pedro I", por Jean-Baptiste Debret

[Leia a íntegra em Pensamento]

Os Fundos da FLIP

2010-05-27T16:13:00.001-03:00

Rodrigo Ciríaco

[rodrigociriaco@yahoo.com.br]

Eu fico me perguntando: como é que a apreensão de livros de um poeta da rua numa festa literária não é pauta para a mídia? Não me causa muita surpresa, mas ainda me causa indignação. Uma das marcas do encontro, considerado um dos mais importantes do país, é a presença de poetas e escritores divul-gando seus trabalhos pelas estreitas e tortuosas ruas. Recitais, saraus, rodas de poesia pipocam em vários lugares, quebrando o protocolo das atividades oficiais.

Mas este ano foi diferente. Já não bastasse ter sido ignorada da programação oficial durante as sete edições do evento, a literatura marginal e periférica foi tratada quase como que uma contravenção penal. O tráfico de informação, ou melhor, a venda de livros foi duramente reprimida e censurada por fiscais e seguranças do evento, que tinham uma postura à la BOPE: “Recolhe tudo e guarda”, disse-me o fiscal. Perguntei: “Por quê?”. “Você tem autorização pra vender?”, falou. Eu disse: “Não”. “Então recolhe e guarda, senão nós vamos apreender.” Este foi o meu primeiro diálogo de vários com os homens-da-lei da FLIP "Nem na rua, de mão em mão, não pode?", perguntei. "Não, não pode. Nada”. O que eu estava contrabandeando? Livros.

Assim como dezenas de poetas e escritores de todo o Brasil, estive durante muito tempo aguardando ansi-osamente a chegada da sétima edição da FLIP para isso: trabalhar, divulgar minha obra, vender livros. Não fui para ver as mesas com Chico Buarque, António Lobo Antunes, Gay Talese, entre outros convidados. Não porque não fossem interessantes, assim como a própria cidade, patrimônio histórico da humanidade, mas mais pelo fato de que precisava trabalhar. Acabei de imprimir uma segunda tiragem dos meus livros

[Leia a íntegra em Pensamento]

VOZES [fragmentos captados em trânsito]

2010-05-27T16:10:00.002-03:00

“Em literatura,
aquilo que eu não posso dizer,
eu vou ficar tentando.”
Lourival Holanda
durante o Festival Recifense de Literatura,
refutando o famoso aforismo de Wittgenstein,
segundo o qual devemos nos calar sobre aquilo de que não podemos falar

Se foi em mim atira de novo!”
Um bêbado vagabundo
ao ouvir o som de um tiro perdido na noite

“Matou cem, feriu duzentos!”
Seu Gena, abstêmio mas espirituoso,
após uma inesperada saraivada de fogos

“Olha, eu acho que vou esquecer.”
Uma menina educada ao telefone,
após ouvir o recado a ser dado a sua mãe

“Ó o tamanho daquela azeitona preta!”
Uma menina ao se deparar com uma berinjela pela primeira vez

[Leia a íntegra em Pensamento]

Sobre Mel & Cinzas

2010-05-27T16:05:00.003-03:00

Adriana Antunes

[antunes_adriana@hotmail.com]

Estava assistindo um programa de TV ontem quando olho os favos que o homem retirou da colméia, e lambendo o mel dos dedos penso que o amor é assim mesmo, cheio de vazios como a casa da abelha. Mas em parte me engano, porque o amor não tem essa regularidade geométrica, essa organização previsível. O vazio pode aparecer quando menos esperamos. E embora quiséssemos o amor compacto, mantido sempre no ponto máximo de fusão dos amantes, são justamente estes vazios que lhe dão elasticidade, permitindo-lhe respirar e manter-se vivo.

Amo-o de uma forma quando ele está presente. E de outra quando ausente. Sem que uma possa dizer que é mais ou menos intensa do que a outra. Quando ausente, não deita em minha cama. Sua ausência é antes de mais nada a ausência de seu corpo. E o corpo, nem a imaginação recria. Procuro seu rosto no retrato, passeio por sua pele na memória, mas embora possa reviver na lembrança o prazer que ele me dá, é um prazer sem orgasmo. E se por acaso tento contemplar a lembrança com a masturbação, em busca da plenitude vivida juntos, encontro a embriaguez, mas não a alegria. E em vez de diminuir a distância que nos separa, torno sua ausência ainda mais evidente.

Então meu corpo entra em ritmo de espera, e assim como arrumo meu quarto, os livros e os cds, assim também trato do meu corpo como se fosse um objeto fora de mim, que lavo e estendo ao sol e massageio com óleos e perfumo e aliso, para que sobre a cama o receba, tão inaugural quanto os lençóis limpos e passados em que deitaremos.

Todos os dias, quando o desejo orienta meu corpo em sua direção, invento o momento do encontro que nos espera, sabendo que não acontecerá como eu o invento, mas que será enriquecido por todas essas invenções que, como suas mãos quando chegar, me preparam para o prazer.

[Leia a íntegra em Pensamento]

DISSIONÁRIO [dicionário da oralidade]

2010-05-27T16:03:00.003-03:00

Acochar (ó) - apertar, arrochar, comprimir, prensar

Afolosar (ó/ó) - esgarçar, arregaçar, arreganhar, tornar frouxo ou flácido pelo uso descuidado ou constante

Ai, aiaiaiaiai! - interjeição de expectativa de deleite (tipicamente feminina)

Ai, aiaiaiai... - expressão de desgosto, preocupação, contrariedade

Ameninar-se - abobalhar-se, abestalhar se, agir ingenuamente, como um menino. v. pixotada

Bafafá - confusão, tumulto, alvoroço, balbúrdia, pandemônio

Bendito - maldito (Bendito dia que eu me casei com esse cabra safado!)

Biriguindim - enfeite, ornamento, penduricalho. var. Biringuindim

Biqueiro - fastioso, inapetente, que come pouco

Bisaco - embornal

Bufofa (ó) - idiota, parvo, atoleimado; almofadinha

Cabeludo - estarrecedor, escabroso

Comer no centro - deflagrar-se, efervescer

Cubar - observar, espreitar, analisar, estar de olho, seguir os movimentos

Dar no meio da canela - superabundar

Desgrama – desgraça

Desgulepante - atordoante, arrebata- dor

[Leia a íntegra em Pensamento]

FAGULHAS

2010-05-27T16:00:00.002-03:00

Duras Apenas

Priscila Miraz

Li O amante há mais ou menos dois anos. Tinha ouvido falar em Duras, vi o livro no sebo e comprei. Depois de ler, voltei ao sebo e vi outros. Mas não comprei. O impacto de O amante ainda estava comigo. Aquele livro de 127 páginas tinha entrado em mim com uma força que não sabia descrever e que queria que ficasse. Que ficava, independente de minha vontade. Há poucos dias voltei a encontrar Duras. Foi quando, finalmente, consegui assistir ao famoso Hiroshima, mon amour, com direção de Alan Resnais e roteiro de Duras. Outra vez esse não-sei-que de força e dureza e melancolia. Essa memória longa puxada fio a fio, limpa. E de repente, me vi dizendo que ia falar de Duras. Mas o que falar? E mesmo com os recados de nosso editor (É pra ontem! É pra ontem!), não sabia o que escrever. E tinha muito a dizer. Foi então que, folhando um dos volumes dos Ditos e Escritos de Michel Foucault, entendi que essa dificuldade em falar dela já é o que falar dela: “Desde esta manhã, estou um pouco inquieto com a idéia de falar de Marguerite Duras. A leitura que fiz sobre ela, os filmes que vi me deixaram, sempre me deixam uma impressão muito forte. A presença da obra de Duras permanece muito intensa, por mais distantes que tenham sido minhas leituras; e eis que, no momento de falar dela, tenho a impressão de que tudo me escapa. Uma espécie de força nua diante da qual se desliza, sobre a qual as mãos não tem poder. É a presença dessa força, força móvel e uniforme, dessa presença ao mesmo tempo fugidia, é isso que me impede de falar dela, e que sem dúvida me prende a ela”. Saber de Marguerite Duras, somente lendo seus livros, assistindo seus filmes.

Rabeca Lá e Cá

Fabiana Miraz

À semelhança do que Gilberto Freyre declarou na década de 30, quando percorreu os territórios da África de colonização portuguesa, sobre as Ilhas de Cabo-Verde e o nordeste brasileiro, podemos acrescentar aos aspectos climáticos e geológicos análogos, o aspecto cultural em maior evidência. Na Literatura e na Música encontramos grande identificação entre os dois países. Nas letras das mornas caboverdianas e das modinhas brasileiras do século XVIII. Nas narrativas regionalistas das secas e dos mares bravios e misteriosos. Em Jorge Amado e Manuel Lopes, ao descreverem os portos, a mulher, a cachaça e o grog. Em Manuel Bandeira e Oswaldo Alcântara nas Pasárgadas, na língua portuguesa macaqueada da “Evocação do Recife” e nos exílios. Percorrendo as livrarias e lojas de música do Chiado em Lisboa, encontramos mais uma semelhança entre o arquipélago e o nordeste brasileiro: a rabeca de Antoninho Travadinha. Sua música, melancólica e alegre, o som antigo e inovador da sua rabeca, as variações expressivas e bem humoradas do compositor de “Boavista nha Terra”, fizeram com que recordássemos outro Antonio. Dos frevos coloridos de Recife. Dos movimentos da dança, no carnaval de Olinda. O Antonio Nóbrega de “Sonhei que estava em Pernambuco”.

[Leia a íntegra em Pensamento]

BREVE DEFESA DA HERESIA

2010-05-27T15:55:00.003-03:00

João Paulo Parisio

[jpparisio@gmail.com]

A autoridade tem causado grandes danos ao argumento. Se a Filosofia, mãe generosa de todas as Ciências, nasce de uma insubordinação contra o Mito, acolher em seu seio aquilo a que se chama argumento de autoridade constitui um pecado capital contra o pensamento. Seus fundadores depuseram os deuses da condição de fontes de todas as coisas, causas de todos os efeitos, e procuraram em si as respostas para suas perguntas, o que lhes permitiu chegar a conclusões não só ímpares como díspares. Para princípio fundamental da existência Tales elegeu a água, Anaxímenes o ar, Xenófanes a terra e Heráclito o fogo. Empédocles sustentou que o universo é composto na mesma proporção pelos quatro elementos submetidos a duas forças antagônicas, amor e ódio ou, atração e repulsão. Anaxágoras cria que cada coisa está nas demais e as demais em cada coisa, não só o ferro no feijão como o feijão no ferro. Anaximandro condicionou as substâncias conhecidas a uma incognoscível. De acordo com o postulado de Leucipo-Demócrito só existem átomos e o vazio no qual estão embebidos. Pitágoras, patrono da Matemática, palavra cuja criação lhe é atribuída, assegurou que tudo é número, estabelecendo-se assim os marcos contrários dessas especulações, embora seu provável iniciador ainda estivesse vivo em Mileto quando ele nasceu na vizinha e rival Samos.

Nada disso implica que Anaximandro rejeitasse a função geradora atribuída à água por Tales, que pode ter sido seu mestre, nem que Anaxímenes, que pode ter sido seu discípulo, duvidasse que o inefável seja a origem de tudo aquilo a que damos nome, muito embora também o façamos a ele. Anaxágoras e Empédocles podem ter engendrado as primeiras teorias de unificação da história. O primeiro porque se tudo está em tudo como ele quer as substâncias diletas de seus predecessores também devem estar presentes umas nas outras. O segundo porque se a participação dos elementos varia em cada caso, mantendo-se entretanto o equilíbrio na totalidade, nenhum deles tem primazia. Essas teses pretendem fornecer uma resposta para a grave objeção parmenidiana de que se tudo é feito de uma só e mesma coisa, a diferença é impossível. A despeito da célebre oposição entre Heráclito, para quem tudo muda sempre, e Parmênides, para quem nada muda nunca, tanto a posição de um – tudo se troca em fogo e o fogo se troca em tudo – quanto a do outro – o que não é não pode vir a ser e o que é não pode deixar de ser – revelam uma intuição da lei da conservação da energia, que embora aprimore a lei da conservação da massa ainda pode ser resumida na famosa máxima de extração lavoisieriana: “Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma”. O eleata, é claro, não concordaria com essa última parte. Ao introduzir a noção de vazio, Demócrito pulverizou o ser único de Parmênides e restaurou a diversidade substituindo a das essências originárias pela das formas de seus cacos geométricos, a saber, os átomos, cuja interação dinâmica, produto de uma necessidade intrínseca de movimento, redunda, a não ser em seu próprio âmbito, na impermanência propugnada por Heráclito. Tendo arranjado todas as mudanças do universo como o rearranjo de suas partículas imutáveis, o último dos primeiros, mais exatamente contemporâneo de Sócrates, obteve uma eficiente síntese, numa espécie de coroamento dialético dos esforços de seus ancestrais intelectuais.

Para além das diferenças percebe-se portanto uma clara relação de complementaridade e subseqüente continuidade entre essas considerações em torno do arqué, o princípio constitutivo da realidade, que brotaram e se disseminaram às margens do Mediterrâneo. Todos esses livres-pensadores ou seus mestres eram originários da Jônia, diminuta região litorânea da Ásia Menor, atual Turquia, um pouco ao sul do sítio da extinta Tróia e berço de Homero. Apenas para que se tenha uma noção, além de Tales seriam naturais de Mileto Anaximandro, Anaxímenes e Leucipo, mentor de Demócrito. Alguns deles, como Xenófanes e Pitágoras, se transferiram para o sul da atual Itália, onde as sementes da Filosofia germinaram em espíritos como os de Parmênides e Empédocles. Num piscar de olhos da eternidade, o primeiro esboço de uma comunidade científica sobre a face da Terra lançou as bases para a odisséia do conhecimento nesse grão do infinito. Mas também a originalidade não nasce por geração espontânea, nem na ausência de fértil húmus. Terra e água, fogo e ar, são indispensáveis ao seu desenvolvimento. Um fato é que graças ao próspero comércio marítimo as cidades jônicas testemunhavam um intenso tráfego de opiniões nem sempre compatíveis. Nessa encruzilhada de cosmogonias, não é inimaginável que os mais perquiridores e contemplativos dentre seus cidadãos, com tempo disponível para dedicar a tais conjecturas, tenham se apercebido da relatividade de todas e cada uma delas, propondo-se o exercício de examinar o mundo como se fossem os primeiros a fazê-lo, removendo o filtro, quando não a venda, das crenças transmitidas de pai para filho desde gerações sem conta. Era natural que se perguntassem antes de mais nada de que são feitas as coisas.

Ademais, os gregos bem-nascidos tinham o hábito de viajar para absorver a sabedoria acumulada de culturas mais antigas. O Teorema de Pitágoras, ou seja, a relação cuja demonstração lhe é atribuída, já seria conhecido na Babilônia quando a visitou. Sustentam alguns que Demócrito bebeu da fonte das tradições da Índia, e considera-se certo que esteve na Pérsia. Se os egípcios desenvolveram os rudimentos da Geometria no transcurso de atividades prosaicas como a medição de terras e os aplicaram à construção de pirâmides com finalidades transcendentes, Tales os teria utilizado para determinar a altura de uma delas a partir do comprimento de sua sombra. Ao dizer que tudo está cheio de deuses, ele, que pode ter sido o primeiro a investigar a eletricidade e o magnetismo, parece sugerir que não é preciso recorrer a entidades sobrenaturais para explicar a secreta ordem e o aparente caos da natureza, já que ela por si só encerra os princípios ativos necessários ao desencadeamento de todos os fenômenos, do relâmpago até a vida. Seu aforismo sintetiza com precisão a transição do pensamento mitológico para o filosófico. O conjunto da obra lhe assegura um lugar como patrono da Física e o caracteriza como protótipo do cientista. É em todo caso notável que esses homens tenham sido capazes de presidir a mutações em sua própria genética cultural. Até então, herdava-se e transmitia-se uma explicação completa do cosmos, mas eles encararam a realidade como um problema em aberto, e o atacaram. É essa volúpia de saber, esse assalto ao desconhecido, dos quais a insaciável curiosidade de Ulisses é antepassada, como na ocasião em que se amarra ao mastro para ouvir o canto das Sereias, que os distingue, consubstanciando-os nos primeiros teorizadores, o que viria a ter as mais relevantes – e dramáticas – conseqüências práticas para a humanidade futura.

[Leia a íntegra em Pensamento]

Caça-Curingas

2010-05-27T15:48:00.002-03:00

Se você não
é carta marcada
nem tampouco está
fora do baralho,
dê o ar da graça:

livrescribas@yahoo.com.br

*Ilustração: "Curinga Menino", por Fabiana Miraz.

Entre o Gênio e o Bom Trabalhador

2010-05-27T15:40:00.005-03:00

Leonardo Bernardes

[inmovil@gmail.com]

Durante toda a minha vida acreditei no trabalho. Por isso, quando quis escrever - e escrever bem, como os bons escritores - cuidei de observar atentamente o modo como os mestres organizaram seus trabalhos. A maneira como encadeavam os períodos, a medida exata de cada recurso, o tom, se podemos falar assim, do discurso - tudo isso a fim de criar uma regra geral que pudesse me instruir no processo de criação. Rabisquei contos, poemas, esbocei ensaios. Nada me agradava. Era notório que minha autocrítica havia avançado mais do que meus dotes para a escrita.

Acima de tudo isso rejeitei a idéia do gênio. Ela sempre me pareceu um recurso dos preguiçosos, interessados em justificar a indolência. A condição do gênio impõe aos demais o dever injusto de superar pelo trabalho o que o berço lhe consagrou. Não há ocasião mais propícia para o exercício da preguiça e do conformismo, estes caros amigos da humanidade. Rejeitei violentamente o gênio e me empenhei ainda mais na inglória tarefa que me fora reservada pelas minhas limitações.

E eis que surge Cortázar e escreve um conto sobre a batalha de um homem para vestir seu pulôver (e então meus sonhos se despedaçam e eu fico como um velho cientista subitamente abduzido por alienígenas depois de dedicar a vida a compilar informações a fim de desacreditar a possibilidade de vida em outros planetas). Duas coisas parecem subitamente atingidas: minha pretensão de construir qualquer fórmula geral e minha negativa veemente da possibilidade do gênio. Sempre que eu estava às voltas com a elaboração de um conto, por exemplo, nunca me ocorreu senão pensar em temas grandiosos ou em aspectos sutis que, mesmo que de pretenso menor valor, envolviam a sutileza do olhar que devolvia ao tema a grandiosidade aparentemente perdida.

*Ilustração: "Impotência", por Fabiana Miraz.

[Leia a íntegra em Pensamento]

MADRUGAIS

2010-05-27T15:34:00.005-03:00

Manu Moema

[ma_moema@hotmail.com]

SE DESEJAS CASTIDADE NÃO TE AFOBES
Nem permitas um só gole de desejo
Que a volúpia é amiga do ensejo
E devora a tua pele como hobby.

Se concedes a um poro o arrepio
Abres todos à volúpia mais mundana
Que a lascívia é do corpo soberana
E o prazer é compulsivo como o vício

Se desejas castidade, nem te toques
Um desvio da postura é teu derroque
Nem te dispas, nem sequer ouse pensar

Um segundo e o desejo reinará:
Breve o que houver de frio vai ferver
E te entregarás ao cio até morrer.

*

SONETO DO MAU-ASSOMBRO

Eu temia teu vazio em minha essência.
Tua partida a tornar o olhar escuro.
E julgava sepulcral a tua ausência
antes mesmo de me pores neste apuro.

Mas a tua covardia mais gritava:
nem amavas, nem mandavas que eu me fosse.
E o amor que viveria defuntava
em teu descuido sombrio, descaso doce.

Até que em mim tu mataste nosso amor
[te suicidasse enfim com tua partida].
E eu que achava que cultivaria dor

recebi a tua morte e fiquei pasma:
acendi velas a ti, eu destemida,
e foste tu quem temeste meu fantasma!

*Ilustração: Excerto de "Brasileirinha", por Vanessa Reyes

[Leia a íntegra em Pensamento]

Faces da Cultura

2010-05-27T15:21:00.005-03:00

Anderson Botelho

[botelho_as@hotmail.com]

Ludwigshafen am Rhein. O nome longo e difícil dessa pequena e pacata cidade operária, nossa base e ponto de parti-da, não deixa dúvidas sobre sua localização: Alemanha, mais precisamente a região que aqui conhecemos como Renânia. Qualquer resíduo da imagem negativa que o país adquiriu na primeira metade do século XX se desvanece qual neblina pela manhã ante o prazer e o bem-estar de uma caminhada vespertina pelas suas ruas e a beleza de cidades históricas como Speyer e Heidelberg, para não falar na hospitalidade do povo. Comprometidos apenas em desfrutar a viagem, colocamos o pé na estrada e percorremos o mágico interior da República Tcheca, fazendo algumas paradas mas mantendo-nos na direção da sua capital, Praga, cuja altivez e classicismo não são superados nem mesmo por Paris, nosso destino seguinte.

Tendo a memória povoada por lindas imagens que misturam-se e vão e vem rapidamente como se não quisessem ser captadas, é numa questão filosófica suscitada pelos primeiros contatos com as pessoas assim que cheguei ao Brasil que me detenho aqui. Quando alguém que se aventura no exterior retorna, e particularmente se o destino foi a Europa, é certo que ouvirá comentários nesse estilo: “Nossa! Você tomou um banho de cultura!”. Entretanto, de forma alguma nos é necessário ir tão longe para realizar a tão enaltecida imersão cultural. Pode-se usufruí-la no nada asséptico carnaval recifense, na final de campeonato que o seu time disputa, na feira da esquina ou num animado concerto de forró.

Acontece que sempre que falamos em História olhamos para trás, como se ela se constituísse apenas do que foi, e não do que ainda é e do que passa a ser, uma múmia e não um organismo vivo do qual somos células. Não é de hoje que a ciência antropológica divide o patrimônio cultural das civilizações em dois: o material e o imaterial. Embora esse último não seja menos importante, é natural que aquele primeiro nos cause uma sensação mais vívida de chegar-mos o mais próximo que podemos do afago da mão de nossos antepassados.

*Ilustração: "Côncavo e Convexo", por M.C. Escher

[Leia a íntegra em Pensamento]

CINEMA MUDO - Do amor sem palavras

2010-05-27T15:15:00.005-03:00

Jaya Magalhães

[jayaviana@gmail.com]

Dispenso o silêncio e concentração. Tenho feito da noite meu dia, e você não perde esse jeito todo único de se fazer sonho em minhas insônias. Aí eu fico querendo buscar uns versos muito lindos pra te entregar, e acabo borrando tudo. Busco companhia nos livros, nas palavras soltas, nas letras que viram notas musicais e eu já nem sei ler, mais. Eu ganho. Fico estufada de sentimentos presos, de vontades guardadas, de um doce enjoativo, de uma acidez bem dosada, e pensando em tudo o que você não sabe. Tudo o que eu não disse. Não digo. Vou procurando me desfazer das metáforas todas. É insuportável tentar entendê-las, agora. Existe um termômetro desregulado das emoções incertas que me habitam. A proporção é nenhuma. Pára de olhar pra essa taça de vinho tinto, e enxerga essa tempestade castanha que nasce em meus olhos. É que eu sempre achei que você entendesse meus gestos. Por exemplo, agora. Agora que eu te entranho a alma com esse meu olhar desmistificado, você não sente meu peso em si? Carrega ele com você, também. Pra mim, quero asas. Deixa o moço gritar essa MPB irritante dele, ali no palco. Por que será que esses cantores de barzinho escolhem o repertório mais escroto possível quando a gente sai de casa para provar de delícias? Mas deixa a música de lado, mais importante é a noção do meu dizer hoje, em palavras. Você sabe da minha trava em expor sentimentos. Pior seria se eu dissesse obrigada a cada vez que ouvisse um eu te amo. Não sorria da minha falta de noção! Aliás, preciso dizer que você fica lindo quando sorri. Devia fazer isso de mostrar os dentes mais vezes. Então, como eu vinha dizendo, os gestos. Quando eu chego, por exemplo, e te abraço sem qual nem o quê, é pura necessidade de estar em casa. Você pode pensar que é porque eu gosto do cheiro do amaciante que você usa em tuas roupas, e isso é um dos motivos também, claro. Você precisa me dizer qual a marca, depois. Mas o motivo maior é a necessidade de me sentir viva, entende? É que nessas ocasiões meu coração aqui dentro dá sinal, e eu respiro aliviada. Ah, eu quero sim outra taça de vinho. As palavras fluem melhor com essa dose de torpor. Manda esse garçom trazer a garrafa inteira. Gosto de excessos.

Ilustração: "Love", por Vanessa Reyes

[Leia a íntegra em Pensamento]

Lista de Temas

2010-05-27T15:12:00.002-03:00

...a eloqüência do silêncio,
a disciplina da imaginação,
a obsolescência da espada,
a multiplicação dos cães,
a proliferação das câmeras,
o resto dos dias,
os restos do dia,
as estações do pensamento,
o vôo do esperma,
a rota do devaneio,
a via das dúvidas,
as causas humonetárias,
a intimidade da matéria,
o estoicismo dos objetos,
o fio da memória,
a solidão da inteligência,

[Leia a íntegra em Pensamento]

3. Um homem de sorte

2010-05-27T14:54:00.004-03:00

Caio Viana
[caiobarsa@yahoo.com.br]

David vagava pelas calçadas. Andou de quarteirão em quarteirão até achar uma livraria penumbrosa que julgou aprazível, para gastar aquela manhã. Sabia que o trabalho do amigo na corte poderia render, então não tinha a menor intenção de se apressar. Apenas sentou-se em uma das poltronas confortáveis do estabelecimento, deixou que o ar frio do condicionador o envolvesse e dedicou-se à leitura de O Apanhador no Campo de Centeio, de Salinger. Pediu algumas xícaras de café adicionando a elas um pouco de uísque que carregava consigo. Tinha prestado queixa na delegacia local e após dois dias de estrada, postos de gasolina, assaltos e motéis, só queria relaxar.

Detinha-se nas passagens que mais lhe interessavam, suscitando a lembrança de tempos antigos. Atentava sempre mais nos trechos que procuravam ilustrar o título do livro, relendo-os várias vezes.

Quando mais de meia hora passou, percebeu que era observado por uma das funcionárias da livraria, apesar de ainda trajar a mesma roupa da noite anterior e se sentir sujo. Mas dessa vez decidiu por não inflamar aquela faísca. Apenas incitava-a momentaneamente pedindo sempre a ela que o servisse com mais café e croissants, nos quais mal tocou. Sentia-se um pouco inquieto, aflito devido à necessidade tácita de fumar um cigarro, mas naquela manhã Salinger alimentava melhor seu cérebro.

Permitiu que o meio-dia viesse, e imaginou que àquela altura Tom já deveria ter saído do tribunal e ido à casa de sua irmã. David preferira esperar pelo amigo a ter que rever Suzie depois de tantos anos sem a presença de uma alma em comum. Então retirou do seu pulso o relógio que o tinha acompanhado durante alguns meses e o depositou no interior do livro, cujo defeito de fabricação, algumas páginas mais salientes, era sutil o suficiente para que os vendedores o mantivessem na loja e perceptível na exata medida para que os compradores procurassem um exemplar mais eugênico. Fechando-o em seguida, levantou-se, devolveu o volume à prateleira e deixou a loja.

Logo viu-se suado diante de uma casa vistosa nos arredores de Altonville. Temia avançar pelo jardim, pois todas as lembranças que aquela cidade revelava o induziam a um constante desejo de isolamento. Mesmo a idéia de rever Suzie, sua paixão na adolescência, e de tirar seus editores de seus calcanhares, não bastava para aplacar a angústia. A história de David e Grace estaria viva em sua memória mesmo que décadas escorressem como chuva. E o ódio do rapaz, o seu filho, só temperava com mão sinistra todo esse sentimento. Assim mesmo se deixava levar, como tinha prometido a si no momento em que aceitou atender a ligação de Tom no meio da noite. Ao menos a curiosidade o empurrava em determinada direção, fosse qual fosse.

Atravessou o jardim e tocou a campainha. Algumas crianças brincavam nos jardins vizinhos e a casa parecia se encaixar perfeitamente na pintura mural que era aquela rua. David pensava nas fachadas e na sua incrível habilidade de esconder a verdade, mas não se importou muito. Principalmente depois de ver Suzie Q. segurando a porta.

- David Soule! – falou ela, efusiva.

Ele entrou e ela o abraçou. Em seguida, tentou beijá-la, mas ela recuou o rosto.

- Você não muda, não é mesmo?

- Que bom que pra você serei sempre o mesmo! – disse ele.

- Achei que queria que eu te visse com outros olhos...

- Não! – disse ele gesticulando e fazendo careta. – Eu faço o meu tipo.

Então entrou de vez. Da cozinha, Tom surgiu com a gravata frouxa ao redor do pescoço e uma garrafa de cerveja na mão.

- Ainda estou puto com você! – e apontou para David, a face sisuda.

- Ora, Tom! Não foi tão ruim assim.

- Não, não foi. Mas ainda assim estou puto com você.

- Eu perdi um porsche, ótimos cd’s e meu notebook, e você? Apenas alguns papéis e gravatas. – zombou David.

- Você já foi à delegacia? – perguntou Suzie enquanto retornava para a cozinha a fim de terminar de preparar o almoço.

- Sim. Já abri um boletim de ocorrência. Esperam encontrar a garota e o tatuado em breve. – David afirmou.

- Aquele seu carro pode ser achado até num palheiro. Mas meus documentos... Nunca vou recuperá-los. – Tom retrucou, e pegou uma cerveja para o amigo. Em pouco tempo os três conversavam sobre frivolidades como se a última reunião deles tivesse ocorrido poucas horas antes. Entendiam-se tão bem que mesmo ofensas podiam ser consideradas brincadeiras ingênuas.

- David, pode ir lá em cima e chamar Barbara? O almoço está quase pronto e acho que ela vai gostar de rever você.

Foi então que ele se lembrou da jovem e mirrada filha de Suzie, Barbara Ann, que não via há uns quatro anos, desde que ela viajara para terminar o colégio em uma instituição fora do estado. Na época era uma garota espevitada, sempre correndo atrás dos rapazes do colégio, distribuindo foras aos que não eram capazes de compreendê-la e ouvindo Kurt Cobain repetidas vezes até que seus ouvidos estourassem; tudo isso apenas aos dezesseis. Tentando imaginar como ela estaria hoje, falou a Suzie que poderia chamá-la e subiu o lance de degraus de madeira.

No patamar sons meio psicodélicos, meio intimistas, invadiram sua cabeça. Soavam como uma estaca no peito dos conservadores, mas nem por isso denotavam protesto. Sabia que era The Kills, mas não reconhecia a música. Vasculhando sua mente, se dirigiu até uma das portas que estava apenas encostada, e quando bateu anunciando sua entrada, ela girou vagarosamente revelando parte do quarto. No chão de carpete, recostada na lateral da cama, estava uma mulher. De cabelos loiros assim como os do pai e vestindo roupas escuras, Barbara Ann cercava-se de discos espalhados pelo chão. Ela ergueu os olhos por entre os cabelos lisos e David viu um piercing brilhar em seu nariz. Ela gritou, mas ele não se moveu, impressionado com o que observava. A menina magricela de tempos atrás agora tinha curvas e uma beleza incomum, e em nada perdia para as Cassandras de outras noites.

Passado o primeiro impacto, ela pareceu recordar-se lentamente do homem parado à sua porta. Abaixou o volume do som com um controle remoto até que ficasse quase inaudível e disse, desconfiada:

- David?

- Ba-ba-ba-ba Barbara Ann! – cantarolou ele parecendo meio estúpido e revivendo a antiga canção, mas ela fez cara de quem não entendeu, e achou engraçado.

- Ah! Qual é? – disse, decepcionado. – Você adorava essa música! O que houve? Estou tão velho assim? Ou não lembra da nossa brincadeira?

- Não para as duas.

- The Beach Boys não lhe diz nada?

- Depende.

- Do quê?

- Do quanto The Strokes significa pra você.

- Não muito. – falou ele brincando e franzindo a testa.

E sorriram rememorando suas implicâncias, mas não como nos velhos tempos. David a enxergava de forma diferente e isso era apenas natural, e ela revia o amigo de seu tio que os visitava vez por outra, mas ele também não era mais o mesmo. E quando o silêncio sobreveio e se tornou inquietante David usou do recado:

- O almoço está pronto. Sua mãe pediu que eu viesse te chamar. – e desceram.

Ao redor da mesa circular, os quatro discutiam coisas das quais mal se lembravam e coisas que ainda nem podiam planejar, e cronologia não era uma regra ali. Apenas comiam e se divertiam. Naquele momento, a sombra que era a natureza de David Soule abrandara. Quase podia ser visto de maneira diferente. Mas algo nunca mudava e Barbara parecia notar, pois o devorava com os olhos. Antes não dava a mínima para um velho engraçado, mas agora estava diante de um homem e ela já não era mais tão jovem assim. David percebia os olhares e tentava se esquivar, mas algo o atraía na sobrinha do seu amigo. Não era uma mulher numa boate, louca por uma noite voraz, mas uma garota em busca do desconhecido.

*Fotografia: Olívia Domingues por ela mesma.

[Leia a íntegra em Pensamento]

Olhos pra que vos quero

2010-05-27T14:38:00.005-03:00

Num primeiro momento, a maioria – não esmagadora, mas inconteste – das pessoas achou que o animal na capa do 4º número de Pensamento fosse o peixe-boi. Nem sempre por um momento apenas. A gerente de uma das livrarias em que a publicação é exposta, ao entrar em contato com um funcionário de outra unidade, identificou-a como “aquela que tem uns peixes-boi na capa”. Sua mente – não incriminemos os pobres olhos, que apenas fazem o seu trabalho – parece ter ignorado que a criatura era dotada de um iniludível bico.

Conquanto raro, o peixe-boi – que é um mamífero – ganhou notoriedade pelo próprio fato de estar ameaçado de extinção. Não se pode acreditar, portanto, que o conhecimento de pessoas como a gerente da livraria a respeito da anatomia dessa espécie seja precário a ponto de ignorarem que bico é algo de que ela não dispõe: no máximo, um arremedo de tromba. É de se supor que foi a infamiliaridade com o animal representado que as levou a permutá-lo por um que já constava de seu repertório de lembranças, sinal de que na maioria do tempo a gente vê o que quer ou, para continuar a falar em bom português, olha mas não enxerga.

*Ilustração: detalhe de "Ornitorrinco", por Fabiana Miraz

[Leia a íntegra em Pensamento]

2010-05-26T15:06:00.001-03:00

Clique na imagem para ampliar

2010-05-26T14:58:00.002-03:00

Clique na imagem para ampliar

Na Jaqueira

2009-10-28T01:26:00.003-03:00

Pensamento à venda na livraria Jaqueira.

Rua Antenor Navarro, 138
Esquina com a rua do Futuro
Jaqueira, Recife - PE

Bloguistas que já colaboraram com a Pensa

2009-10-18T01:50:00.002-03:00

Adriana Antunes - Temporário-Permanente

Adriana Lisboa - Caquis Caídos

Ana Addobbati - Ana Domando o Dragão e o Camelo

Anita Melo - Desiderandum

Caio Viana - Caio em Coluna

Clareana Arôxa - A Clara Menina Clara

Claudinha Almeida - Transmimento de Pensações

João Paulo Parisio - Sala de Ser

J.R. Bazilista - Taxidermia

Leonardo Bernardes - Reinventando Santa Maria

Nina Fitzgerald - Clube das Almas Inquietas

Priscila Miraz - Descontínuo Reverso

Ornitorrinco de Pirata?

2009-08-30T22:31:00.003-03:00

Aparição da Pensamento em lançamento do novo livro de Fernando Monteiro, Vi uma foto de Anna Akhmátova, durante o Festival de Literatura do Recife. Foto tirada pelo escritor, e um dos organizadores do evento, Cristhiano Aguiar. Livraria Cultura.

FLAGRANTE

2009-08-23T12:48:00.002-03:00

Moça lendo a Pensamento.
Foto tirada às escondidas pelo leitor Anderson Botelho.
Livraria Saraiva, Recife.

Pensa em Sampa

2009-07-29T16:33:00.003-03:00

Folgamos em comunicar que a Pensamento está localmente à venda na livraria Cultura do Shopping Villa-Lobos, em São Paulo capital.

Pensa na Fundação

2009-07-24T16:12:00.001-03:00

Pensamento à venda no café do cinema da Fundação Joaquim Nabuco, no Derby.

*Arte por uma leitora

2009-07-18T22:41:00.002-03:00

A Pensamento já está à venda na livraria Imperatriz do Shopping Guararapes,
em Jaboatão do mesmo nome.

Pensamento 4 - Leonardo Martiniano Lins

2009-07-11T01:29:00.005-03:00

Achei esta a melhor edição de todas, inclusive no formato revista mesmo, melhor do que o formato livro no fim das contas. Eu não tinha reparado nos detalhes da capa da número três, esclarecidos na coluna dos bastidores. Ficou bem interessante e criativo.

A viagem ao tenebroso fundo escuro do mar em "O Náufrago" foi muito boa, e acho impossível ler o artigo sobre "Tocaia Grande" e não ter vontade de ler esse romance. Jorge amado ficará definitivamente na minha lista de autores a serem lidos.

No mais, gostei bastante dos outros textos, principalmente o da Ana Addobbati, que acaba nos lembrando que cada cultura tem sua lógica e costume, coisa muitas vezes clara, mas que corriqueiramente esquecemos.

Agora já estou no aguardo do próximo número!

Frente & Verso

2009-06-28T22:20:00.001-03:00

Pensamento nº4 - Lançamento

2009-06-27T02:30:00.007-03:00

Pensamento, miscelânea de filosofia e arte, prosa e verso, ficção e ensaio, ciência e poesia, é uma obra em evolução, adaptável ao ambiente e suscetível a mutações. Para seu 4º número colaboraram autores em muitas partes do Brasil - Bahia, Minas Gerais, Pernambuco, Rio de Janeiro, Rio Grande do Sul, São Paulo - e até fora dele - Emirados Árabes, no Oriente Médio -. Estréiam Adriana Antunes, Ana Addobbati, Clareana Arôxa, Claudinha Almeida, Leonardo Bernardes e Nina Fitzgerald, todos com textos pessoais, passionais, em torno do que é essencial na vida, assim como suas inevitáveis contrapartes, e os desenhistas Fabiana Miraz e J.R. Bazilista. Além de novas seções, nosso primeiro cartum e nossa primeira correspondência internacional, traz um artigo sobre “Tocaia Grande”, romance da maturidade de Jorge Amado, o conto “O Náufrago”, por João Paulo Parisio, e o segundo capítulo da prosa cáustica de “Se Acaso o Céu Cair”, por Caio Viana.

Para nossa agradável surpresa, inclusive por estarem sempre em trânsito, os escritores Adriana Lisboa e Cristovão Tezza responderam atenciosamente a uma pesquisa de opinião sobre a reforma ortográfica, bem como o jornalista Felipe Cavalcanti, a professora de português nos EUA Anita Melo e o teórico da tecnologia Valdemar Setzer. Com exceção de alguns desses últimos, todos os escribas nesta edição são bloguistas.

A partir da próxima terça-feira, 30 de junho, à venda nas livrarias Cultura, Saraiva e Imperatriz e através do e-mail livrescribas@yahoo.com.br. O preço continua o mesmo: 7 reais sem cobrança de taxa de frete em todo o território nacional. A versão digital pode ser adquirida por 4 reais através do mesmo e-mail ou da Estante Virtual [estantevirtual.com.br]. Para identificar a publicação no acervo do site, basta preencher o campo de busca com o termo “livrescribas”.

Leia Pensamento, onde nada é meramente ilustrativo. Nem as palavras.

Para o nosso próprio gosto, esperamos que seja do seu.

João Paulo Parisio

FORTUNA

2009-06-27T02:29:00.000-03:00

Clique sobre a imagem:

COLABORADORES

2009-06-27T02:26:00.000-03:00

Mentor
João Paulo Parisio

Conselheiros
Caio Viana
Priscila Miraz

Escribas nesta edição
Adriana Antunes
Adriana Lisboa
Ana Addobbati
Anita Melo
Caio Viana
Clareana Arôxa
Claudinha Almeida
Cristovão Tezza
Felipe Cavalcanti
João Paulo Parisio
J.R. Bazilista
Leonardo Bernardes
Nina Fitzgerald
Valdemar Setzer

Capa &Contracapa
João Paulo Parisio
sobre “Ornitorrinco”, de Fabiana Miraz

Fotografia no verso da capa
“Música Para o Pensamento”,
de Priscyla Leal

Impressão
Prontograf
*
Agradecemos a
Eduardo Recife,
criador da fonte Porcelain
*
CONTATO: livrescribas@yahoo.com.br
ENDEREÇO: www.pensas.blogspot.com

Essa publicação não tem fins lucrativos.
Conseqüências, porém, são bem-vindas.

Pernambuco, Brasil, junho de 2009

Em Tempo:

2009-06-27T02:20:00.002-03:00

Diante de um animal desconhecido, o animal humano apresenta duas atitudes típicas. A primeira delas é assimilá-lo como a variação de um conhecido. É o caso do hipopótamo, cujo nome significa “cavalo do rio”, embora o seja tanto quanto os cavalos são hipopótamos da terra. Já os primeiros cavalos dos espanhóis que os astecas avistaram teriam sido tomados por cervos graúdos e amedrontadores pelo seu relincho e sua crina, sem falar na propriedade de carregarem seres igualmente espantosos com carapaças de um metal austero e tufos de pêlo no rosto. Não deixa de ser também a situação do rinoceronte de um chifre só identificado por Marco Polo como o unicórnio das lendas, embora ele se visse obrigado a advertir de que era na verdade “besta muito feia de se ver”. Entre nós temos o lobo-guará, que não é uma subespécie lupina.

A segunda atitude característica do homem diante de um animal estranho, pois o novo sempre o é, consiste em concebê-lo como a combinação entre duas ou mais criaturas familiares. O próprio rinoceronte, ou melhor, unicórnio, foi descrito por Marco Polo como tendo pêlos de búfalo, patas de elefante e cabeça de javali. O nome do ornitorrinco quer dizer mais ou menos “aquele que tem bico de ave”. Ou seja, parece, mas não é. Trata-se de uma das duas únicas espécies a tanto pôr ovos quanto dar de mamar conhecidas sobre a face da Terra. Apresentaria na verdade traços de mamíferos, répteis, aves, anfíbios e peixes em sua constituição. Isso não quer dizer, entretanto, que seja uma colcha de retalhos biológica. Somos nós que procedemos como Marco Polo, atribuindo a ele os marcos e o os pólos de nosso próprio repertório de experiências.

Todos esses exemplos estão aqui para demonstrar que classificar Pensamento como revista, livro ou amálgama dos dois seria apenas recorrer ao mesmo estratagema. São formas de domesticar o mistério. Tendo em si o seu fim, este artefato literário é uma obra em evolução sem projeto definido nem previsão de término, adaptável ao ambiente e suscetível a mutações. Nesse 4º número, a propósito, retorna ao formato anterior, mantido entretanto, e ampliado, o incremento de conteúdo. Inauguram-se as seções ÁFORA, INVENÇÕES, com mais um conto chamado “O Náufrago”, EPÍSTOLAS, MISCELÂNEA, PEREGRINAÇÕES, direto do Oriente Médio, e SATÍRICAS, com nosso primeiro cartum. Leia em JÓIAS DO JOIO um artigo sobre “Tocaia Grande”, de Jorge Amado, em FÓRUM mais opiniões sobre a reforma ortográfica, em ROMANÇA o segundo capítulo da prosa casual de “Se Acaso o Céu Cair”, e muito mais. Com exceção de alguns dos que apenas responderam à pesquisa de opinião, todos os escribas nesta edição são autores de blog. Para o nosso próprio gosto, esperamos que seja do seu. Recomendável também para biólogos, naturalistas e amantes da natureza em geral.

Atenciosamente,
Livrescribas
[livrescribas@yahoo.com.br]

Sobre Duplos & Sentidos

2009-06-27T02:14:00.003-03:00

João Paulo Parisio
[jpparisio@gmail.com]

Na antecâmara de Barulhos, Ferreira Gullar pede discreta e encarecidamente: “Por favor, leia devagar”. Muita gente achou graça nos dizeres da capa do terceiro número de Pensamento, que, ao estilo do pórtico de um templo grego, adota um tom mais imperativo: “Se estiver com pressa, não abra”. Alguns passaram à curiosidade, acabando por abri-lo ainda que em desrespeito à própria advertência que lhes havia despertado o interesse, talvez esquecendo tanto o mito da Caixa de Pandora quanto a passagem do Saco de Éolo na Odisséia. Proibir é estimular, observaria o mais genuíno sarcasmo machadiano.

Para nossa surpresa, entretanto, ninguém manifestou ter dado à inscrição uma outra interpretação igualmente válida: a de que se referisse não apenas a esta modesta publicação mas também à obra do personagem, queremos dizer, do autor que figura em sua capa, já que as letras estão vazadas sobre seus trajes e logo abaixo dos títulos de seus romances, dispostos em cascata, cujo interesse principal reside em ambigüidades sutis que podem passar despercebidas numa leitura apressada. Da mesma maneira, ninguém demonstrou ter entendido como um flagrante a sentença do próprio Machado transcrita na primeira página. Inicia-se pela seguinte exclamação: “Santa curiosidade!”

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

Adão Feroz

2009-06-27T02:09:00.003-03:00

Claudinha Almeida
[claudynha@gmail.com]

Eu não sei bem o que se passava em minha mente naquela época, nem se eu realmente entendia o que acontecia àquele homem. Eu era apenas uma menina em idade pré-escolar que começava a descobrir o mundo e, hoje, só posso me fiar nas lembranças deformadas pelas dobraduras do tempo.

Lembro-me da casa antiga e semidestruída. Paredes descascadas e tijolos à mostra, uma escada de pedra com um portão de madeira quebrado. Das altas janelas antigas, ele podia ser visto ocasionalmente. Lembro-me de sua mãe, senhora em idade avançada, com cabelos de neve desarranjados em um coque desleixado, resignada alma que vivia protegendo todos de suas agressões.

A visão era grotesca. Os olhos fuzilavam a vítima escolhida. As cusparadas atingiam os transeuntes, as agressões verbais machucavam os ouvidos menos delicados. Pedradas quebravam vidraças, amassavam carros, espantavam animais. Chamavam-no Adão Feroz.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

O Rinoceronte Míope

2009-06-27T02:02:00.003-03:00

Nina Fitzgerald
[ninaftg@hotmail.com]

Um tablóide na internet estampava a notícia de que Sharka, um rinoceronte de 12 anos de idade e 2 toneladas, tentou copular com um carro no qual se encontrava um grupo de ingleses que parou para fotografá-lo, em visita ao West Midland Safari Park, montando-o e perseguindo-o, ofegante. O repórter comenta que, apesar do susto e das avarias no automóvel, o grupo saiu incólume. Ri muito da situação estapafúrdia, lembrando-me de uma ocasião onde, num parque semelhante em São Paulo, uma girafa mordeu a calha da janela de meu carro, quebrando-a e, acrescentando o insulto à injúria, babou profusamente sobre o vidro e meu braço.

Deixei a notícia de lado. No entanto, descobri-me pensando em Sharka novamente ao final do dia, já sem achar graça nenhuma. Afligi-me. Não sei as respostas corretas, biológica ou zoologicamente aceitáveis para o comportamento do paquiderme. Sei da perplexidade e a inquietação que a história me suscitou depois. Vi-me rinoceronte: aprisionada num parque, alienada de uma modo de vida próprio, com minha intimidade sistematicamente invadida por seres e situações estranhos a mim, espetáculo patético para turistas curiosos.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

ÁFORA [ágora de aforismos]

2009-06-27T01:59:00.001-03:00

O ceticismo é a expressão máxima da credulidade.
O ateísmo é uma religião tão dogmática quanto as demais.
O conhecimento é como uma esfera em expansão: quanto maior ela se torna, maior a sua área de contato com o desconhecido, ou seja, a consciência de sua própria ignorância.
Perguntas erradas não têm resposta certa.
Fotografar momentos inesquecíveis é embalsamar o que vive. Só fotografe o que é esquecível.
A morte faz parte da perfeição do mundo.
Se não podemos entender como a perfeição pode abrigar a imperfeição, podemos ao menos supor que talvez fosse necessário ser perfeito para entendê-lo.
O fascínio de uma hipótese não é sintoma de sua eficácia.
Toda história precisa de ao menos duas aberturas através das quais o mistério circule.
O mistério não aceita a força.
O que o escritor sente que falta a cada frase concerne ao pedágio que as palavras pagam ao silêncio.
Na arte a lógica é apenas um pretexto.
Nossos silêncios são plantas verbívoras.
A morte é irônica.
A eternidade é uma coisa fresca.
O tempo é uma coisa íntima.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

INTERROGATÓRIO

2009-06-27T01:50:00.001-03:00

Machado de Assis ia à praia de Copacabana?
Por que geração após geração as crianças continuam tenazmente
a usar expressões como “Enganei o bobo na casca do ovo”?
Como pode a água ser deliciosa?
Os tímidos dão os melhores poetas?
Felicidade é catarse?
O Brasil já foi na África e a Nigéria na América?
O pensamento existe, logo eu?
Por que o pum é engraçado?
E se um dia eu deparar comigo numa esquina qualquer?
Quem corre mais, a formiga ou o guepardo?
Gógol foi um precursor de Kafka?
Por que escrevem os homens?

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

Pra você eu digo sim

2009-06-27T01:39:00.003-03:00

Adriana Antunes
[antunes_adriana@hotmail.com]

eu o toquei com poesia
ele retribuiu, com as mãos

Queria que você me levasse para um hotel qualquer com um chuveiro de jato falhado, com ares do cais, só com escadas, para subirmos aos pulos contendo o que já nos aperta entre as coxas, para um quarto escuro, aos fundos do terceiro andar, com vistas para telhados de casas antigas, que gemem ao vento sulino, tudo no mais perfeito clichê.

Queria que ninguém soubesse de nós e se soubesse não se importasse, que um sujeito meio seboso se escondesse atrás de um velho peabexis e nos desse a chave sem nem nos olhar, sem pedir nomes ou endereços. Nem me importaria se alguém que passasse por ali, me achasse puta, e tu meu cliente, quando nos vissem correr pelo tabuão do corredor estreito, com cheiro de café passado vindo de fora, colando-se às paredes úmidas, riscadas pelos meus dedos que deixam pistas nas trilhas rasgadas a unhas, e nós, retardando o desejo de se meter um entre as pernas do outro.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

An old question of love

2009-06-27T01:35:00.002-03:00

Clareana Arôxa
[clareanacruz@gmail.com]

Ei você,
Eu fiquei aqui pensando no que te escrever. Na verdade, não é bem pra você, é pra mim. É pra sair um pouco do que tá preso aqui dentro, essas letras contidas em um copo que transborda pelos lados. Tou tentando arranjá-las em sílabas corretas, reorganizar o desorganizado. Talvez nem precisasse tentar traduzir isso, dói ainda, sabe? Aliás, dói demais. Sufoca. Não é aquele sufocamento que eu tinha te descrito há um tempo atrás. Existe uma diferença, aprendi. O de antes, era algo querendo sair, explodir. O de hoje, é o ar se esvaindo, se perdendo, agonizando. Mas você não tem absolutamente nada a ver com isso, não é mesmo? Só queres abrir essa porta e ir logo embora para o teu mundo. Eu acho que perdi o endereço da tua casa porque sempre chego uma rua antes ou na avenida posterior. Confesso que só aprendi as referências: a cafeteria perto, o banco do lado, a praça bonita, você nunca achou importante o fato de eu saber ou não chegar a sua casa, a sua cama.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

VOZES

2009-06-27T01:24:00.001-03:00

fragmentos captados em trânsito

“Eu sou o homem mais modesto do mundo”
traseira de caminhão

“La lengua es la peor parte del cuerpo: adúlcela”
anúncio de loja de mel em Buenos Aires

“Manhê, tô suado que só a merda! Até minha língua tá suada!”
menino tagarela sob um sol escaldante
recebendo em resposta o silêncio recriminador da mãe

“Se faz de trouxa pra pegar a lavadeira”
dito popular

“A vida é uma pipoca torrada no caco da fatalidade”
Dona Inês Pessoa

“E-a-go-la-Zu-zé?”
um menininho aprendendo a falar, quando faltou luz

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

Tocaia Grande, Uma Pequena Utopia

2009-06-27T01:19:00.002-03:00

A Luminosa Face Obscura da Obra Afrodionisíaca de Jorge Amado

João Paulo Parisio
[jpparisio@gmail.com]

I

Os estudiosos costumam dividir a obra de Jorge Amado em três vertentes das quais não me recordo agora. Acredito que eles tenham encontrado dificuldade, entretanto, na hora de decidir em qual delas situar um romance como Tocaia Grande – A Face Obscura. Ao narrar a formação de um povoado, por exemplo, deve ser incluído na conta do ciclo rural ou do urbano? A verdade é que não se passa entre pés de cacau mas seus personagens não parecem ter a mínima noção do que seja chocolate. Poderíamos perguntar também se é histórico ou fantástico, naturalista ou erótico, engajado ou alienado, ideológico ou lúdico. Creio que sirva justamente para demonstrar a fragilidade dessas distinções, em particular da última. Como disse Mario Vargas Llosa, se uma ficção não é um entretenimento, ela não é nada. Lendo Germinal, extraio prazer de suas imagens soturnas, como a de um grupo de carvoeiros saindo para trabalhar antes do amanhecer qual uma procissão de sombras, sem prejuízo, e acredito que em benefício, da sensibilização perante o despojamento daquelas existências. Transfigurado pela arte, o carvão se transforma no sonhável salmão da mesa dos burgueses.

Tocaia Grande é um caso à parte dentro de uma obra por si só pitoresca. Lançado quase meio século após a consagração de Jorge Amado com Jubiabá, que mereceu a saudação de Albert Camus, parece não ter causado comoção tão grande quanto a tocaia. Alguns dos seus livros mais populares, como Gabriela, Cravo e Canela; Dona Flor e Seus Dois Maridos e Tieta do Agreste, empregam os protagonistas no título. Já o romance de que ora falamos não poderia carregar no nome o jagunço mameluco Natário da Fonseca, promovido a capitão por seus serviços, o mascate libanês Fadul Abdala, tornado o maior bem como único comerciante do lugarejo, nem o ferreiro retinto Castor Abduim, chamado Tição pelas suas qualidades de animador e amante, ou a prostituta experimentada Jacinta Coroca, que a necessidade faz acumular uma função de respeitabilidade inversa. Isso representaria uma regalia injustificável e revelaria a predileção do pai por um desses quatro filhos em detrimento também de todos os outros que em dado momento forneceram o linho para a roca nessa narrativa em que até um papagaio é o centro das atenções no decurso de um ou dois capítulos, sem que depois venha a ter maior interferência nela.

Diferente é o que acontece com o papagaio que vem alegrar as páginas de O Amor nos Tempos do Cólera, cujo papel é anunciado de forma tão sumária antes mesmo de sua aparição que quando consumado ainda nos surpreende. Nessa obra, Gabriel García Márquez desfia diante de nossos olhos um rosário de mulheres, à medida que suas contas vão sendo trespassadas pelo infatigável Florentino Ariza, o fio-condutor, a quem portanto a participação delas está atrelada, sendo esse o uso mais freqüente em toda a literatura. Diversamente, na obra amadiana aqui comentada não há esse tipo de relação de dependência, que não deve ser confundida com a ascendência de uns sobre outros no âmbito do próprio enredo, a exemplo da que desfruta capitão Natário, como autoridade incontestável ainda que não instituída, e em menor grau Fadul, como capitalista, Tição, como congregador, Jacinta, como anciã de uma aldeia só de párias. Cada personagem se justifica pelo seu papel na caracterização de Tocaia Grande, que não é nada senão o conjunto deles mas ao mesmo tempo mais do que isso: a única verdadeira família que a maioria um dia conheceu. Indagado sobre a morosidade da composição, o próprio Jorge Amado, ele que era tão prolífico, responde: “É que desta vez não estou só escrevendo um romance, estou construindo uma cidade.”

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

MISCELÂNEA

2009-06-27T01:16:00.000-03:00

O conceito burguês de responsabilidade corresponde na verdade a um compromisso com o aconchego. Se existe coincidência, direi ainda assim que o acaso é sutil. Enquanto ia pela praia, pisei no inseto, que me picou. A dor instantânea e ardente me obrigou a sentar na areia. Depois de uns quinze minutos, levantei-me e prossegui. A partir daí mantive-me mais atento aos meus passos. Na volta, deparei com um bagre morto bem no meu caminho, a agulha óssea para o alto. Enterrei-o num buraco cavado por algum menino. Raramente se viu um filme tão instrutivo quanto “O Senhor das Armas”. Meus olhos brincam com as pipas que as mãos dos meninos empinam. Cada um dos teus gestos entra para a história. A música é uma narrativa desnuda, a literatura é uma melodia vestida. Prossigo analfabeto de nuvens. Sempre que comprar um livro, devo pensar nos pães que com esse dinheiro distribuiria entre os pobres. Envolvidos em nossos microdramas e dando atenção a novelas, revistas e programas sobre famosos, a circos de grotescaria e amenidades não menos nocivas que pululam nas tardes não só de domingo, ficamos cegos para o mundo que nos pertence e ao qual pertencemos. Não ouvimos os gritos que vêm d’África, da Amazônia, do Sertão, da favela contígua, do vizinho do lado, do coabitante. Abafamos os nossos próprios gritos. Agora sim, decerto perdemos todos o senso. Já não ouvimos estrelas, mal as vemos.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

Todas querem a mesma coisa

2009-06-27T01:10:00.002-03:00

Ana Addobbati
[ana.add@gmail.com]

Hoje, sexta, dia de folga, aproveitei para me bronzear na laje. Isso mesmo. Biquinão, bronzeador, Ipod e toalha. Subi à cobertura da vila onde moro (um tipo de habitação bem comum aqui, são casas com mais de dois andares, parede colada com a do vizinho e isoladas por um só muro) para aproveitar o dia de céu azulzão.

Aqui, tem praia onde dá para usar biquíni. Infelizmente, minha casa fica numa área árabe, então, pezinho na areia sem burca nem pensar! Como nos bons tempos da minha vida no Recife, levei um livro para me entreter enquanto torrava. Escolhi O Reino das Mulheres, de Ricardo Coler. Este argentino jornalista, médico e escritor desbravou o mundo das chinesas Mosuo, minoria étnica que vive em Yunnan, na China.

Infelizmente, não tive como ir lá, conferir com meus olhos um dos últimos matriarcados da Terra. Sim, meus caros, existem povos onde a mulher é quem manda. Nesta leitura, que recomendo a todos, o autor mostra como nessa comunidade a violência é considerada algo baixo e vil, ciúme é mesquinhez de alma, possessividade, nem se fala.

As Mosuo não casam. Vivem eternamente na casa da mãe. Quando a matriarca morre, a filha mais velha assume o papel de chefe provedora do lar. Elas administram, dão as ordens, os homens apenas executam o que há de braçal. Afinal, o tônus muscular masculino é algo incomparável.

Elas escolhem os homens com quem dormem. Os cavalheiros batem à porta delas à noite e elas dizem se os querem ou não. No final, vão embora. São apenas amigos. Se são alçados à categoria de namorados, aí, a fidelidade é exigida. Mesmo assim, se o gorro do dito cujo é visto pendurado na porta de outra moça, nada de gritaria, rolo de macarrão e rebuliços. Para essas chinesinhas, colocar nas mãos de um homem a razão de viver é algo impensável. A vida sempre continua. A fila sempre anda.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

Português Pra Inglês Ler?

2009-06-27T01:06:00.002-03:00

As respostas de algumas pessoas indagadas por “Pensamento” sobre a reforma ortográfica:

“Nenhum argumento a favor da reforma ortográfica é realmente válido. Igualmente nenhum argumento contra a reforma ortográfica é válido. Exceto um, o estético. Portanto, como sou esteta, acho que sou contra.”
“Sofri concretamente a minha primeira decepção lingüística deste ano no dia de hoje. Fui ensinar os alunos de português os números. Na hora de escrever 'cinqüenta', acentuei automaticamente com um trema. Ao que uma aluna me pergunta o que era aquilo visto que eu já tinha lhes ensinado os acentos, cê cedilha e essas 'coisinhas' da ortografia do português e não havia mencionado aquilo ali em cima da palavra cinqüenta. Quis explicar mas hesitei. Apaguei com o maior penar do mundo os dois pontinhos charmosos e úteis. 'Never mind. They just abolished them from the Portuguese language. Nevermore.' Estou triste. Tremendamente triste! O meu coração esteta sangra.”

Anita Melo, professora de português (nos EUA)

“Desde que eu aprendi a escrever, nunca tinha passado por uma reforma ortográfica dessa dimensão. Discordo do grosso dela, porque os acentos e sinais suprimidos tinham sim uma função definida, não eram obsoletos. O banimento do trema, por exemplo, foi um crime. Que se mude junto também a pronúncia, então! Já quanto aos hífens, não entendi muita coisa, parece que as construções que o tinham deixaram de tê-lo e viceversa... Mas vou me acostumando à reforma. Ainda sou muito novo pra bater no peito e bradar que não tenho idade para aprender a escrever de outro jeito...”

Felipe Cavalcanti,
jornalista

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

Paraísos Perdidos

2009-06-27T01:00:00.003-03:00

Leonardo Bernardes

[inmovil@gmail.com]

“Nas noites de verão os operários instalam-se na varanda. Em casa ele só tinha um janelinha. Então, desciam-se as cadeiras, que eram colocadas diante da casa, e saboreava-se o anoitecer. [...] Em certo nível de riqueza, o próprio céu e a noite cheia de estrelas parecem bens naturais. Mas, no limite inferior da escala, o céu retoma todo o seu sentido: uma dádiva sem preço.”

“O Avesso e o Direito”, Albert Camus

Durante algum tempo morei em Belmonte, cidade ao sul, no interior da Bahia. Naquela época ocorriam blackouts constantes e a regularização tinha prazo médio de um ou dois dias. Foi diante desta recorrência que nasceu a cultura da falta de luz. É verdade que muitos habitantes tinham o hábito de sentar à frente de suas casas, na ausência de luz ou não, mas o estímulo externo tornava o ritual quase absoluto. Lembro que também na Ilha de Itaparica a noite era convidativa e estar diante de uma televisão, por exemplo, parecia um sacrilégio imperdoável. Sei que este é um costume comum nas cidades de interior, mas ler uma ficção do começo do século XX, costurada no interior da Argélia, relatando uma prática semelhante é um desafio que nos propõe uma reflexão sobre tal similitude.

Imagino que entre o nosso estágio atual de evolução tecnológica, de acordo com o uso cotidiano que fazemos dela, e a descrição do hábito acima, exista uma diferença que não comporta um incisivo estabelecimento de valor como entre o certo e o errado, o verdadeiro e o falso ou adequado e o inadequado. Malgrado nosso atraso em relação às tecnologias de ponta, a vida nos centros urbanos está inscrita num lastro mínimo de desenvolvimento tecnológico que nos apresenta um cenário diverso para estabelecimento das relações com o mundo.

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

TÉTRADES

2009-06-27T00:48:00.003-03:00

Quanto mais se aprofunda o dia
há mais tempo estamos em nossa companhia
até que o sono vem e nos avisa
quando é preciso descansar de nós

Ponha duas palavras juntas
e elas imediatamente conversam
como duas senhoras
na sala de espera do consultório

O sol brilha
e as coisas existem.
Isso é razão suficiente
para a alegria nossa de cada dia

Há coisas que não podem ser explicadas,
apenas entendidas;
há coisas que não podem ser ensinadas,
apenas aprendidas

Sempre que a uma freada mais brusca de ônibus,
alguém pergunta se o motorista está levando gado,
me dá vontade de dizer que sim,
mas ele também está sendo levado

[Leia a íntegra em Pensamento nº4]

2. Estrada para Altonville

2009-06-27T00:21:00.006-03:00

Caio Viana
[caiobarsa@yahoo.com.br]

Viernes 3 a.m. descia das nuvens! Tudo bem que David ouvira Charly Garcia durante a noite inteira, mas assumir que nesse dia ensolarado o roqueiro estivesse executando sua canção dos céus diretamente para seus ouvidos era pedir demais. E o carro? O maldito porsche insistia em não pegar! A essa altura, Tom já estaria puto, louco para esganá-lo até seu último suspiro, afinal haviam marcado às oito da manhã, e já era quase meio-dia. No acostamento de uma rua qualquer vendo os carros seguirem apressados David transpirava com o sol que descia sobre sua testa e já havia feito de tudo. O capô estava aberto e algumas peças desconhecidas do motor já tinham sido atiradas longe. Para piorar a situação, seu celular não pegava. Qualquer que fosse a entidade divina que residia lá em cima, definitivamente estava contra ele! Ou então era o próprio Charly quem mandava em tudo e desprezava David por tê-lo feito tocar durante toda a noite para um encontrozinho qualquer.

“Só pode ser isso!”, pensava o homem suarento que poucas vezes se deixava abalar com algo. Mas quem não se revolta quando o mundo inteiro conspira contra?

Quando estava disposto a desistir e mandar tudo à merda, o telefone vibrou no bolso de sua calça. Já aguardando pelo óbvio, pegou o aparelho e pressionou o botão de chamada, mas nada funcionou. As luzes coloridas do celular não estavam acesas e não havia ligação alguma, mas o aparelho insistia em vibrar na palma da sua mão.

- Que porra eu fumei? – se questionou.

- Nada, meu amor! Essa é a sua realidade, a sua vida. – disse uma voz feminina atrás dele. Ao se voltar disposto a reconhecer Cassandra e implorar-lhe por ajuda, David quase tropeçou em seus próprios pés ao ver Charly Garcia com sua guitarra numa das mãos, disposto a acalmá-lo e acariciá-lo com a outra.

- Volte para a cama comigo! – pedia o senhor tentando exibir uma sensualidade inimaginável.

Só quando parecia que sua cabeça ia explodir David despertou resfolegando. Estava em sua cama, suando devido aos raios de sol que entravam pelas brechas da cortina e esquentavam sua fronte. Ao seu lado, Cassandra ainda sonolenta acariciava-o. No criado-mudo o aparelho celular vibrava incessantemente. E da sala vinha a voz do agora temido cantor argentino.

Exceto o calor, a primeira coisa que David sentiu foi uma forte enxaqueca. Alguma mistura da noite anterior não tinha descido bem. Pegando o telefone, percebeu que Tom realmente estava puto. Havia várias chamadas do amigo no visor do aparelho, e era quase meio-dia. Praguejando contra sua própria imaginação, se pôs de pé num salto desequilibrado e caminhou até o banheiro. Ouviu a voz da garota em sua cama e sentiu asco. Jogou água gelada no rosto para acordar.

Nunca em sua vida David se aprontara tão rápido! Bastaram vinte minutos para que estivesse vestido, com a mala pronta e com qualquer coisa no estômago. No fim, se certificou de não esquecer apenas três coisas: seu maço de cigarros, o notebook e alguns cd's. Fez cessar a música que se repetia no som da sala do apartamento e girou as chaves da porta. Antes de sair, gritou a Cassandra para que ficasse à vontade e partisse quando achasse conveniente. A garota no estado de semi-sono em que se encontrava não deu a mínima e voltou a dormir.

David desceu pelo elevador e ao chegar à garagem o automóvel não opôs qualquer resistência, felizmente.

[Leia a íntegra em Pensamento Nº4]

SATÍRICAS

2009-06-27T00:12:00.003-03:00

J.R. Bazilista
[jbazilista@yahoo.com.br]

Clique sobre a imagem:

CONTRACAPA

2009-06-27T00:05:00.000-03:00

NO PRÓXIMO NÚMERO...

2009-05-17T23:48:00.002-03:00

*Clique sobre a imagem

Mauro Mota lendo a Pensamento

2009-04-25T00:55:00.003-03:00

*foto por Priscila Miraz, efeito por Berenice Amorim

Música para o Pensamento?

2009-04-12T00:04:00.002-03:00

Priscyla Leal
Rio de Janeiro, RJ

Versão Primitiva

2009-04-02T01:33:00.004-03:00

Mexendo no Arquivo Vivo da Pensamento encontrei uma das versões primitivas, aliás muito bonita, da capa do 1º número, da designer Fernanda Santos, criadora do "Guri", que se tornou o mascote da publicação. Notem que ela data de 2005, e a Pensamento foi lançada apenas em 2008.

Fortuna

2009-03-02T00:16:00.005-03:00

"Me deparei com a revista, fiquei encantada. Só a capa traduz a minha necessidade: ler sem pressa, degustar as palavras. Além do subtítulo bastante envolvente - tudo o que a mente frutifica. Pensamento foi uma das revistas mais delicadas que já encontrei."

Clareana Arôxa*, estudante de jornalismo,

Recife, Pernambuco

*Autora do blog “A Clara Menina Clara”, www.aclarameninaclara.blogspot.com

Machado na Mão

2009-02-16T17:11:00.006-03:00

Reunião de conspiradores numa repartição pública em algum lugar de Recife, Pernambuco.
Em parábola a partir da esquerda: Anderson Botelho - historiador e torcedor do Sport -, Paulo Red - motorista e surfista bissexto -, Sheilla Nadíria - assistente social e desenhista nas horas vagas -, Marcela Almeida - psicóloga e neta de dona Inês - e um incógnito escriba. Ao centro, a chocante bolsa rosa de Juliana Florêncio - psicóloga e ocultista às abertas -, autora da fotografia.

Golpe de Machado

2009-02-10T13:54:00.003-03:00

Enviado por Priscila Miraz

"A essa incorporação de uma dimensão metalinguística à literatura de imaginação corresponde, também, o que os formalistas russos designavam por 'desnudamento do processo', e que outra coisa não é senão um pôr a descoberto a arquitetura mesma da obra à medida que ela vai sendo feita, num permanente circuito autocrítico. Isso pode ocorrer em modo 'sério-estético' (expressão de Edmund Wilson), como no caso de Mallarmé, ou em modo paródico, irônico, antiilusionista, como no caso desse extraordinário precursor dos rumos do romance moderno que é Laurence Sterne, com seu Tristam Shandy (1759-1767). Sabemos que Viktor Chklóvsk, na sua Teoria da prosa, num rasgo voluntariamente polêmico, reputa o Tristram Shandy a obra romanesca mais típica da literatura universal (ao invés de um caso de excessão e de extravagância como geralmente costumava-se dizer), justamente porque põe a nu a estrutura do romance, perturbando-a 'desautomatizando-a' para a percepção do leitor, que é assim convidado a refletir sobre a natureza do objeto verbal que lhe é proposto, a assumir diante dele uma postura de perticipação crítica.Na literatura latino-americana, parece-nos que essa problematização metalinguística terá ocorrido, pela primeira vez, na obra excepcional do brasileiro Machado de Assis, em especial em Memórias Póstumas de Brás Cubas (1881), Quincas Borba (1891) e Dom Casmurro (1899), livros onde se pode vislumbrar a influência de Sterne, assimilada porém e organizada num sentido muito pessoal. São romances em crise, que já não mais conseguem se conter nos lindes do gênero, desprezando o desenvolvimento romanesco habitual em prol de uma contínia dialética irônico-crítica auto-leitor. Depois, será, talvez preciso aguardar pelo argentino Macedônio Fernandez - el escritor de la nada, como o chama César Fernández Moreno - , para se ter uma nova e, de certo modo, ainda mais radical aproximação ao problema."

CAMPOS, Haroldo. Ruptura dos gêneros na Literatura Latino-Americana. São Paulo: Editora Perspectiva, 1977, p. 36-37.

Fortuna

2009-02-06T01:19:00.002-03:00

“Ando degustando com prazer e admiração o conteúdo da Pensamento. Minha admiração é maior ao saber que são mentes tão jovens que fazem o uso da palavra de forma apaixonante.”

Berenice Amorim, Publicitária

Recife, Pernambuco

Pensamento na Saraiva

2009-01-29T10:42:00.003-03:00

Agora sim.

A Pensamento também está à venda na livraria Saraiva

Lançamento

2009-01-17T23:09:00.004-03:00

No 3º número de Pensamento, tudo que a mente frutifica, com um enfim editorial, inúmeras estréias. Entre elas as seções Prolegômenos, com uma digressão pela técnica machadiana, particularmente em Dom Casmurro; Dossiê, um levantamento de obras primas entre si, progênie d'O Código Da Vinci; Factotes, com notícias frescas sobre descobertas arqueológicas; Fórum, onde Pedro Drummond, da Mesa do Editor, opina sobre a reforma ortográfica; Lampejos, com considerações em torno de nada e cada coisa; o primeiro capítulo do romance Se Acaso o Céu Cair, de Caio Viana, e mais: Perplexões, Citábulo, Narre, Lista de Temas, Trípticos, Interlúdio, Bastidores...

Leia Pensamento, agora em formato livro e papel reciclado: muito mais conteúdo, a mesma densidade, menos volume, nenhum desperdício. A partir desta segunda-feira (19.01), à venda nas livrarias Cultura, Saraiva e Imperatriz e desde já através do e-mail livrescribas@yahoo.com.br. O preço continua o mesmo: 7 réis, sem cobrança de taxa de frete.

Esperamos que seja do seu agrado.

Atenciosamente,

João Paulo Parisio
Mentor

Editorial Ainda Que Tarde

2009-01-17T23:05:00.000-03:00

Embora possa ser chamada de revista para fins práticos, talvez Pensamento, tudo que a mente frutifica deva ser considerada uma espécie de artefato ainda não catalogada para fins teóricos. Nela os gêneros se diluem, confundem, infundem e fecundam mutuamente. Miscelânea de filosofia e arte, prosa e verso, ficção e ensaio, ciência e poesia, tem na literatura, entendida como a palavra a serviço da beleza em todas as suas manifestações, não o seu assunto único, mas a sua perspectiva, prisma e não objeto exclusivo, ainda que privilegiado. Observado esse preceito, reserva a si total liberdade temática, até porque na literatura cabem todos os temas.

Da singularidade resultante pode-se dizer apenas que almeja a um lugar cativo nas estantes e nas mentes. Cada uma de suas edições pode ser entendida como o número de um periódico ou o fascículo de uma coleção. Dedicamos essa publicação a todos os palavradores que labutam no quarto turno do dia, cultivando o silêncio e semeando a linguagem, aguardando a maturidade dos grãos para só então triturá-los, obtendo assim o pó da palavra, desfiando a alma no tear do assombro, desafiando as trevas nas quais tecem suas frágeis tramas, amantes do mistério, artífices da fantasia, tecelões do sonho.

Leia Pensamento, agora em formato livro e papel reciclado: muito mais conteúdo, a mesma densidade, menos volume, nenhum desperdício. Esperamos que seja do seu agrado.

Atenciosamente,
Livrescribas

PERPLEXÕES

2009-01-17T23:01:00.001-03:00

Da primeira jornada

Priscila Miraz*

Quando a menina era menina gostava que a mãe lhe dividisse os cabelos ao meio e fizesse um pequeno coque de cada lado da cabeça. Usava o vestido de xadrez miúdo, laranja e branco até os joelhos. A sandália era de couro marrom e ela queria que fossem sapatos brancos de fivela. Com o dinheiro enrolado na mão direita e as recomendações do pai pra prestar atenção na rua, não conversar com estranhos e voltar o mais rápido possível porque ameaçava chuva forte, a menina foi. O caminho cotidiano se mostrava pela primeira vez. Séria e compenetrada fez a compra em menos de quinze minutos, mesmo tendo esperado um pouco na fila da padaria do mercado. Iniciou a volta estampando a descompostura exultante da satisfação por ter feito tudo sozinha. Reolhou as coisas do caminho ainda mais uma vez outras. E sentiu a barriga gelar quando a pedra do jardim de uma casa andou. Diminuiu o passo e a respiração.

[Leia a íntegra em Pensamento]

O Pêndulo de Machado

2009-01-17T22:54:00.005-03:00

João Paulo Parisio

[jpparisio@gmail.com]

I. O Colar de Ossos

No ensaio A Filosofia da Composição, antes de iniciar uma minuciosa dissecação d'O Corvo para demonstrar que em seu interior havia fios, roldanas e ar, e não artérias, articulações e sangue, e que sua voz sobrenatural - “Nevermore!” - lhe era tomada de empréstimo como a do boneco ao ventríloquo, Edgar Allan Poe invectiva: “Muitos escritores, especialmente os poetas, preferem ter por entendido que compõem por meio de uma espécie de sutil frenesi, de intuição extática; e positivamente estremeceriam ante a idéia de deixar o público dar uma olhadela, por trás dos bastidores, para as rudezas vacilantes e trabalhosas do pensamento, para os verdadeiros propósitos só alcançados no último instante, para os inúmeros relances de idéias que não chegam à maturidade da visão completa, para as imaginações plenamente amadurecidas e repelidas em desespero como inaproveitáveis, para as cautelosas seleções e rejeições, as dolorosas emendas e interpolações”. Não é esse o caso de um autor trinta anos mais jovem que, dada a precocidade de sua morte1, se é que se pode falar nisso, não chegou a conhecer, mas verteu o seu famoso poema para o português, e pode ter lido no original o ensaio acima referido: Machado de Assis. Longe de pretender apresentar o produto final de uma elaboração inequívoca, ele parece deixar os estratos à mostra, registrar as etapas da ourivesaria hesitante e penosa que sempre foi e sempre será o processo da escrita, para o qual não há algoritmo nem aritmética possíveis, apenas ritmo. O escritor é alguém para quem escrever é mais difícil, já disse Thomas Mann.

No capítulo XXXIII de Dom Casmurro, “O Penteado”, encontramos a seguinte passagem: “Uma ninfa! Todo eu estou mitológico. Ainda há pouco, falando dos seus olhos de ressaca, cheguei a escrever Tétis; risquei Tétis, risquemos ninfa”. Sendo o romance escrito em primeira pessoa, essas são palavras do personagem que lhe empresta seu título, mas elas por sua vez podem ter sido tomadas de empréstimo ao autor, ou seja, Machado pode ter escrito pela pena de Bentinho, além de Bentinho pela de Machado - não deve ser privilégio da física que a direção compreenda dois sentidos, se bem que na linguagem mundana o sentido possa encerrar duas ou mais direções -. Ainda no capítulo anterior, não é de outra forma que Machado, pelo punho de Bentinho, ou Bentinho, pelo punho de Machado, cunha a sua expressão mais célebre: “Retórica dos namorados, dá-me uma comparação exata e poética para dizer o que foram aqueles olhos de Capitu. Não que acode imagem capaz de dizer, sem quebra da dignidade do estilo, o que eles foram foram e me fizeram. Olhos de ressaca? Vá, de ressaca”. Na contramão dos que pretendiam e ainda pretendem haver para cada coisa a ser dita uma palavra correspondente, denuncia, não, enuncia a imprecisão inata ao ofício, conquanto ele às vezes exija perícia equivalente à que seria necessária para dividir em duas partes iguais, com um só golpe de machado, uma pena que flutuasse, com o perdão da metáfora duvidosa que se deve também, como não lhes escapa, à presença nela do objeto cujo nome, sozinho, serve para identificar o nosso escritor mais ilustre.

Logo no primeiro capítulo de Dom Casmurro, a própria atribuição do título é dada como provisória, embora o leitor saiba de antemão que ele se tornará definitivo: “Também não achei melhor título para a minha narração; se não tiver outro daqui até ao fim do livro, vai este mesmo”. O livro começa portanto por uma descrição do seu processo construtivo, o relato é também o diário da própria elaboração, que, feito pelo engenheiro, acaba por incorporar-se ao edifício, cujo verdadeiro arquiteto, tendo a delicadeza de ausentar-se ao término da obra para deixar-nos a sós com ela e à vontade para usufruí-la, permanece incógnito. Compraz-se em expor os mecanismos de seu engenho: sem operá-los diante de nossos olhos, contudo, preserva o segredo de seu funcionamento. Diferente é o caso de Milan Kundera, que chega ao cúmulo de intervir nas páginas d'A Insustentável Leveza do Ser para declarar que determinado personagem ou situação, se não me trai a memória, nasceu de um ronco de sua barriga. Em menino, meu pai, seus irmãos e os filhos dos empregados ouviam histórias de uma preta cachimbeira cujos olhos ressaltavam da escuridão em que seu corpo se diluía. Imaginemos que, numa ocasião em que juntasse a cachaça ao cachimbo, ela resolvesse interromper a narração para revelar que a inspiração do vento misterioso que nela incluíra tinha sido sua própria ventosidade, e o fizesse em termos muito mais explícitos. Isso, é claro, seria um desgosto para os meninos, que naquela noite teriam que dormir sem a catarse de cada dia. Podemos considerar, portanto, que a atitude de Kundera representa no mínimo uma ruptura com a tradição oral, em que talvez a literária tenha suas raízes mais profundamente enfiadas do que imaginamos. Vá ver é por isso que já vi alguém identificá-lo como pós-moderno, e mesmo “muito” ou “altamente” pós-moderno. O mais certo é abandonarmos essas reflexões espúrias e retornarmos ao curso da nossa matéria.

[Leia a íntegra em Pensamento]

2009-01-17T22:50:00.002-03:00

DOSSIÊ

2009-01-17T22:44:00.003-03:00

O Código Dan Brown

“Esse moer contínuo do espírito, que faz da inteligência uma fábrica de Manchester, repugna à natureza da própria intelectualidade. Fazer do talento uma máquina, e uma máquina de obra grossa, movida pelas probabilidades financeiras do resultado, é perder a dignidade do talento, e o pudor da consciência.”

Machado de Assis, Os Fanqueiros Literários

O Código da Vinci, Dan Brown

[“Um assassinato dentro do Museu do Louvre, em Paris, traz à tona uma sinistra conspiração para revelar um segredo que foi protegido por uma sociedade secreta desde os tempos de Jesus Cristo. A vítima é um dos líderes dessa antiga fraternidade, o Priorado de Sião, que já teve como membros Leonardo da Vinci, Victor Hugo e Isaac Newton. Momentos antes de morrer, Saunière consegue deixar uma mensagem cifrada na cena do crime que apenas sua neta, a criptógrafa francesa Sophie Neveu, e Robert Langdon, um famoso simbologista de Harvard, podem desvendar. Apenas alguns passos à frente das autoridades e do perigoso assassino, Sophie e Robert vão à procura de pistas ocultas nas obras de Da Vinci”]2

O Enigma Vivaldi, Peter Harris

[“Vivaldi encontra documentos que ameaçam os pilares da civilização cristã. Dois séculos e meio depois, dois jovens encontram uma partitura do músico e descobrem que cada nota revela o segredo que atormentou o famoso compositor italiano”]

O Caderno Secreto de Descartes, Amir D. Aczel

[“René Descartes, uma das figuras mais importantes da filosofia e da matemática ocidentais, manteve um caderno secreto, há muito perdido, escrito em código. Uma visão fascinante do pai da matemática moderna. Envolve ciências ocultas, uma fraternidade secreta, controvérsias religiosas e políticas”]

Equinox, Michael White

[“Obcecado por reconhecimento e poder, Newton era um alquimista”,

“Uma trama sofisticada em que uma jornalista e um fotógrafo policial se transformam em detetives para seguir os passos de um misterioso assassino que mistura seus crimes a astrologia. Neste universo repleto de ritual e misticismo, os detetives acabam descobrindo uma sociedade secreta, da qual Isaac Newton era integrante. E, três séculos depois, somente seguindo as pistas do velho cientista,que buscava encontrar a Pedra Filosofal e o Elixir da Vida, eles terão chance de prender o assassino”]

A Conspiração Fransciscana, John Sack

[“Há 700 anos a Igreja escondeu do mundo o corpo de São Francisco”,

“Ao buscar respostas, Conrad descobre uma armação de altos membros do clero para proteger um segredo que poderia destruir a Ordem e abalar os alicerces da Igreja Católica”]

O Último Testamento, Sam Bourne

[“Em um comício pela paz em Tel- Aviv, o primeiro-ministro de Israel está prestes a assinar o documento que vai selar a paz entre palestinos e israelenses. Do meio da multidão, um homem se aproxima, carregando o que parece ser uma arma. Morto por guarda-costas, ele trazia apenas uma carta ao líder político. E agora, o tão sonhado acordo de paz está em risco. Washington decide então enviar a negociadora Maggie Costello para o Oriente Médio. Ao chegar, ela se convence de que o crime não foi um ato aleatório. Na verdade, ele pode estar ligado a um enigma não resolvido da Bíblia”]

[Leia a íntegra em Pensamento]

FACTOTES

2009-01-17T22:37:00.003-03:00

Amargas Relíquias Frescas

Investigações trazem à superfície fragmentos da obra de pensador primitivo que pode vir a ser considerado o pai do pessimismo filosófico

Carlos Sículo*

Escavações numa cidade cuja localização não pode ser revelada, e permanece em segredo inclusive para nós, revelaram fragmentos da obra de um obscuro filósofo da Antigüidade. Vários indícios levam-nos a crer, entretanto, que Acridônio tenha nascido e vivido às margens do Mediterrâneo, talvez na Grécia, talvez no Egito, talvez na Ásia Menor, quem sabe ainda na Península Ibérica. Há rumores de que tais fragmentos foram na verdade trazidos à tona, ou seja, encontrados num navio naufragado nas profundidades do Mar Negro, onde não há vida nem decomposição orgânica, em meio a uma carga de vasos ruins e aos cadáveres intactos de seus antigos tripulantes, o que em hipótese alguma vai de encontro à opinião que acabamos de expor sobre a região onde teria transcorrido sua existência.

Alguns estudiosos acionados pelos arqueólogos responsáveis pelas buscas, sejam elas em terra, sejam elas em mar, já defenderiam a tese de que a obra de Acridônio teria tido influência determinante sobre o autor do Eclesiastes, ao passo que outros, na corrente oposta, afirmariam ter sido ele a recebê-la do clássico bíblico, e uns últimos, é verdade, muito menos numerosos, mas proporcionalmente mais veementes, aclamariam-no como o próprio autor do Eclesiastes.

[Leia a íntegra em Pensamento]

CITÁBULO

2009-01-17T22:32:00.002-03:00

Acridônio

“Um dia chegaremos ao grau de aprimoramento máximo da civilização democrática:
uma sociedade só de escravos”

“O caminho do amor nunca é uma reta.
Posto que toda reta é infinita”

“Qualquer coisa pode assumir proporções catastróficas”

“Se és cioso da tua própria inteligência,
não dispões de muita”

“Os namorados estão para as mulheres
como os carros estão para os homens:
depois do primeiro é uma desonra ficar sem,
ainda que nem sempre se possa trocar por um melhor”

“A sociedade é o inimigo invisível de todo indivíduo,
ou seja, de cada um dos seus sócios”

[Leia a íntegra em Pensamento]

NARRE

2009-01-17T22:04:00.002-03:00

Mínimo Esforço

Lucas Amorim

Notou que o mínimo esforço seria suficiente. Então desanimou. Havia se acostumado ao espantoso desgaste físico que a ação provocava. Percebeu que o que o agradava não era tanto o resultado, mas sim o esforço. Pensou então que não fazia sentido continuar, se o esforço fosse mínimo. Gostava mesmo era de sentir as pernas ficarem bambas até o exato momento em que supunha não mais agüentar e daí então ultrapassar tal momento. Era fascinante. Mas não agora, que conseguira fazer sem ao menos sentir dor.

[Leia a íntegra em Pensamento]

2009-01-17T22:00:00.002-03:00

Lista de Temas

2009-01-17T21:55:00.002-03:00

a cópula dos dragões,
a mística da farda,
a perda da preciosidade,
a educação sentimental,
a ciência da inconsciência,
a gênese dos contos,
o desligamento da natureza,
mitologias comparadas,
rituais propiciatórios,
a esperança de ser imortal,
a reincidência dos males,
a morte súbita da tarde,
os pequenos incidentes,
o outro lado da angústia,
os dias de trégua,
os polígonos familiares,
a angústia da informidade,
a perspectiva de si,
o definhamento moral,

[Leia a íntegra em Pensamento]

FÓRUM

2009-01-17T21:52:00.001-03:00

Português Para Inglês Ler

Indagado por Pensamento sobre a reforma ortográfica da língua portuguesa, o autor Pedro Drummond, falando em nome da Mesa do Editor, ponto de encontro entre autores e editores na internet [www.mesadoeditor.com.br], nos respondeu nos seguintes termos:

Discordamos da reforma ortográfica, pelos motivos abaixo:

1) Entendemos que a língua escrita deve codificar a língua falada. Escrevemos para documentar o que dizemos. No entanto, percebemos que, com o tempo, as reformas ortográficas apenas aumentam a distância entre o escrito e o dito. Na reforma anterior, “a mesa está seca” e “ela seca a mesa” deixaram de documentar a diferença fonética; na atual, esta negligência volta a ocorrer com “ideia” – por exemplo, ao compararmos com “sereia”.
A retirada do trema foi outra oficialização do mesmo erro. Somos agora obrigados a lembrar – apenas lembrar – que “pinguim” e “guilhotina” são pronunciados de formas distintas. Ou “queijo” e frequência”.
Há ainda as modificações sem regras ou explicações: por que motivo agora o paraquedas não tem hífen, mas o para-brisas tem? A menos que esta discrepância seja corrigida na publicação do vocabulário oficial, ela permanece sem lógica.
Estas alterações obrigam o aprendiz da língua portuguesa a saber pronunciar o idioma por informações passadas oralmente, de geração para geração – como ocorre com muitos idiomas indígenas, que são unicamente orais.

[Leia a íntegra em Pensamento]

O Pêndulo de Machado

2009-01-17T21:47:00.002-03:00

João Paulo Parisio

[jpparisio@gmail.com]

II. O Elixir da Longa Dúvida

[ato descontínuo]

“Não é seu inimigo que um amante deve temer.

Fuja daqueles que você considera fiéis,

e assim estará se protegendo do perigo.

Um parente, um irmão, um amigo querido, desconfie dele:

motivos para temores reais, eis o que lhe darão.”

Ovídio, A Arte de Amar

Mas não te preocupes; essa segunda parte será a metade menor. Se acenei com idéias miraculosas, pelo menos mirabolantes, foi para atraí-lo até aqui. Talvez, em vez de de dar nó nas vossas cabeças, elas vos dêem dó da minha. Agora que caíste na armadilha, te sentes preso a essa teia pegajosa, passemos a elas. O mistério progride em duas direções: o infinito e o infinitesimal. Pensei em escrever que o próprio infinito é que se propaga tanto para dentro como para fora. Fiquem registradas as duas variáveis, talvez elas se complementem. Com base nisso, há autores que parecem se utilizar, se não de um telescópio, pelo menos de uma luneta, ou quem sabe um binóculo, na composição de suas obras. Tal é o caso de José de Alencar, não apenas o romancista urbano de Lucíola, Diva e Senhora, e o indianista de O Guarani, Iracema e Ubirajara, mas também o de O Gaúcho, O Sertanejo, O Tronco do Ipê, As Minas de Prata, Guerra dos Mascates, entre outros. Em seu afã polivalente se propôs a pintar o Brasil não apenas de ponta a ponta do seu território mas de cabo a rabo da sua história. Segundo soube, é o que ele mesmo declara no prefácio a Sonhos D'ouro, que ainda não tive oportunidade de ter em mãos. Se a sua aquarela peca pelo excesso de tonalidades claras e luminosas, isso se explica pela sua reserva com relação ao negro, recentemente tornada pública e notória. Não é de espantar que ele não tenha produzido nenhum O Banto, Dandara ou Abubakar. Também é o caso de Jorge Amado, que, servindo-se sem discriminação de tantos pigmentos quantos lhe aprouveram, preencheu de afrescos a sua catedral sincrética, a Bahia, e de Érico Veríssimo, que traçou um painel da história rio-grandense enroscando nela a ficção como a videira ao arrimo, obtendo a partir desse estratagema literatura de admirável cepa.

Pois bem. Outros escritores, se ainda recordas o duplo enunciado sobre a progressão do mistério e a propagação do infinito, preferem fazer uso, quando não de um microscópio, pelo menos de uma lupa. É no rol desses que devemos incluir o velho Machado. A despeito da ligação íntima com sua cidade natal, não encontramos nele a pretensão de retratá-la, reproduzi-la, plasmá-la em suas páginas, transpô-la para sua obra e assim preservar sua memória da ação corrosiva do tempo. Vejamos o que disse a esse respeito o diplomata Manuel de Oliveira Lima: “era muito grande o amor que professava por essa cidade do Rio, incomparàvelmente formosa, de onde êle nunca saiu e da qual tão inteligentemente sondou a alma e tão finamente adivinhou as molas ocultas. Se as páginas descritivas falecem singularmente na sua obra, sôbre a qual se não projecta a mais leve sombra de uma paisagem brasileira, urbana ou rural, é que a natureza, rústica, domesticada ou ataviada, o não prendia quase; pelo menos não há mostras de que exercesse influência sôbre os seus sentidos. Se por acaso era forçosa uma referência dêsse gênero, formulava-a, como se a natureza se animasse aos seus olhos ao ponto de assumir um aspecto humano. Cito em abono e ao azar esta frase do 'Quincas Borba': 'Nisto a chuva cessou um pouco, e um raio de sol logrou romper o nevoeiro, - um dêsses raios húmidos que parecem vir de olhos que choraram'. A visão moral era a única a fixar-se na sua retina. As florestas de almas, as paisagens de corações absorviam sua atenção”. Na advertência que antecede Ressurreição, seu primeiro romance, o próprio Machado já nos avisa: “Não quis fazer romance de costumes; tentei o esboço de uma situação e o contraste de dois caracteres; com esses simples elementos busquei o interesse do livro”. De minha parte, chego mesmo a entrever numa passagem de Quincas Borba, em que Rubião se detém a fixar duas rosas, e com cuja localização no livro não posso atinar agora, um prenúncio da lispectroscopia, ou seja, da forma única de olhar de Clarice Lispector, arrisco-me a dizer, o microscópio mais potente e penetrante de toda a nossa literatura, pois nos revelou as zonas onde o próprio sentido é rarefeito e explorou as fronteiras além das quais a própria linguagem colapsa, não raro colocando um pé do outro lado da linha.

Se não estou enganado, em A Arte do Romance o nosso amigo Milan Kundera menciona que os primórdios da introspecção na literatura remontam aos romances epistolares, ou seja, aqueles que consistem nas cartas de um ou na correspondência entre dois personagens. O exemplo modelar é o d'Os Sofrimentos do Jovem Werther, de Goethe, que reza a lenda teria gerado uma onda de suicídios Europa afora, conquanto seu autor, graças a ele ganhando fama internacional aos vinte e cinco, só viesse a morrer, de causas naturais, ao cabo de oitenta e três anos bem fruídos, meses depois de concluir sua obra-prima, o Fausto. Mais tarde, as missivas sentimentais evoluiriam para novas formas: o diário do náufrago, do prisioneiro ou do internado, a autobiografia expiatória, a confissão redentora, o segredamento cúmplice ou até mesmo o simples fluxo de consciência coletado do lado de cá da realidade, por intermédio desses sensitivos a que chamamos ficcionistas, nesses alguidares de papel a que chamamos livros - Gimpel, o bobo, desventurado personagem do conto homônimo de Isaac Singer, dificilmente seria capaz de assinar seu nome -. Ora, isso representa uma mudança significativa no eixo do orbe narrativo, uma revolução estrutural, uma guinada na arte de contar belas mentiras. Ao tomar a palavra para si, o protagonista acumula a função de narrador, ampliando assim seus poderes e seu raio de atuação. Tornamo-nos dependentes dele, a única testemunha a que podemos nos fiar. Ocorre que, ainda que à revelia, fala-se de si quase sempre em causa própria, o que torna o relato nesses moldes tão relativo, de uma veracidade tão suscetível, quanto qualquer outro que tenhamos escutado de uma só das partes envolvidas, com o agravante de não conhecermos nenhuma delas com antecedência. É o caso daquele infeliz companheiro de quarto de hospedaria de um conto da juventude de Eça de Queiroz, Singularidades de uma Rapariga Loura: nunca o vimos, nunca mais o veremos, o nosso convívio durará apenas pelo espaço daquela noite em que o acaso nos reuniu. É o que torna a confidência propícia: “o que não contas à tua mulher, o que não contas ao teu amigo, conta-lo a um estranho, na estalagem”. A primeira pessoa é portanto o modo por excelência da narrativa intimista, na qual os eventos externos ganham relevância apenas na medida em que se projetam na ação interior. A possível, ou talvez inevitável, distorção envolvida nessa passagem despertará no leitor um justificável sentimento de reserva.

[Leia a íntegra em Pensamento]

APÊNDICE

2009-01-17T21:41:00.001-03:00

Traduções Medonhas

“And his eyes have all the seeming of a demon's that is dreaming”

verso original de Edgar Allan Poe, na última estrofe d'O Corvo

“No seu olhar medonho e enorme o anjo do mal, em sonhos, dorme”

tradução de Milton Amado

“Sua expressão medonha tem o ar de um diabo que sonha”

tradução de Cabral do Nascimento

“E os seus olhos vão lembrando os de um demônio então sonhando”

tradução de Alexei Bueno

[Leia a íntegra em Pensamento]

TRÍPTICOS

2009-01-17T21:35:00.001-03:00

Quanto tempo gasto

com fila e trânsito,
espera e ônibus?

No que tenho fé?
Tenho fé na sabedoria,
no niilismo eu definharia

Entre Lispector e Sabino,
quem coseu para dentro foi o menino.
Clarice expôs o avesso

Não sei o que penso,
não penso o que sei.
Vou sendo vivido

Todo dia me comovo,
todo dia nasce mofo
na minha comoção

[Leia a íntegra em Pensamento]

INTERLÚDIO

2009-01-17T21:28:00.001-03:00

Itinerário

Taras

filho de Posídon com a ninfa Satira, tida como filha do rei Minos. Deu seu nome a um rio e o rio a uma cidade da Magna Grécia, possivelmente a única colônia fundada por Esparta, sendo seu conquistador Falanto;

Tarentum

nome que a cidade recebeu após sua conquista por Roma;

Taranto

nome atual da cidade, que se estende à província de que é capital e ao golfo no sul da Itália à margem do qual se situa, entre o salto e a sola da bota. var. Tarento;

[Leia a íntegra em Pensamento]

Se Acaso o Céu Cair

2009-01-17T21:10:00.003-03:00

Caio Viana

I. Uma proposta para David Soule

Pelo seu estilo ágil, envolvente e despojado, que podemos chamar de desleixo calculado, iniciamos aqui a publicação segmentada do romance “Se Acaso o Céu Cair”, de Caio Viana. Não só nos desobrigamos de veicular um capítulo por edição, inclusive porque o autor se encontra em pleno exercício de composição, como a experiência pode ser interrompida a qualquer momento.

The Raveonettes. Lust. David Soule estava jogado no sofá de seu penumbroso apartamento com as pernas estiradas e cruzadas sobre a mesinha de centro. Sua camisa de botões estava aberta e sua calça jeans, puída como sempre. Na mão direita segurava uma dose de uísque, e na outra mantinha um cigarro aceso. Os lábios alternavam entre o líquido quente e pungente e a fumaça excitante. Os pensamentos vagueavam entre mundos que só ele conhecia e podia interpretar. A batida primitiva e o sentimental ruído dark dos anos oitenta ecoavam através da música executada no aparelho de som. Tudo o conduzia a mergulhos em seu infinito particular. Para ele era como se não houvesse a tempestade lá fora e os carros passando. Era como se os últimos meses fossem simples minutos que deveriam ser esquecidos.

Ao seu redor tudo o que ele pretendia esconder se revelava. Os cd’s que eram executados repetidamente espalhavam-se pelo carpete. Os livros comiam poeira nas estantes e hibernavam, assim como o talento daquele homem que esmorecia, embora ele nunca fosse admitir. E tragava o cigarro uma última vez percebendo que ele chegava ao fim, depositando-o no cinzeiro de pedra negra logo ao lado.

Seus olhos estavam cerrados e ele já se preparava para divagar pelos alicerces do nada uma vez mais até que o mundo real o forçou a despertar. Seu telefone celular vibrava sobre o tampo de vidro da mesinha e criava vida ao andar de lá pra cá. Foi com muita dificuldade que David ergueu as pálpebras e mesmo a fraca iluminação machucou sua vista. Levantando uma de suas sobrancelhas tentava em vão enxergar quem o incomodava através do visor colorido do aparelho. Preguiça e dúvida.

Tomando o último gole de uísque, fez cara feia e esticou os dedos a fim de alcançar o telefone. Resolveu atender sem saber quem ligava, pois sabia que se descobrisse provavelmente não receberia aquela chamada inoportuna. Pressionou um dos botões coloridos.

- Não estou! – falou com voz rouca e cansada, fechando os olhos novamente e imaginando que, se assim o fizesse, tudo poderia sumir permitindo que voltasse ao seu ato de niilismo e autopiedade. Mas não foi o que ocorreu, pois uma outra voz respondeu.

- Que se foda! Passei o dia te procurando, David!

- Não lhe ocorreu que talvez, apenas talvez, eu não quisesse ser encontrado?

- Não me venha com essa! – insistia o amigo. – Não tente bancar o Lebowski pra cima de mim! Porra, David! O que tenho pra te falar é importante.

- Não estou a fim de jogar boliche hoje. – brincou David.

- E eu não sou Walter! – completou o outro. – Mas o que você quer, David? Passar a noite inteira nesse sofá?

- Hoje eu só quero beber.

- Perfeito! Encontre-me no Sangue então e te pago tantos litros de uísque quantos você puder tomar. – e desligou.

David jogou o telefone sobre a mesinha de centro e refletiu um pouco sobre o que estava para fazer. Encheu o copo e engoliu todo o líquido de uma só vez. Certificou-se de estar com seu maço de cigarros e recolheu as chaves do carro. Sabia que se pensasse mais acabaria desistindo, e se levantou apenas. Deixou o apartamento atrás de si enquanto a canção se encerrava.

- Mas que merda, Tom! – disse antes de fechar a porta e tomar o elevador.

Em pouco tempo já dirigia pela cidade seu porsche amarelo no primeiro quarto de hora das vinte e uma horas. As gotas da chuva açoitavam o pára-brisa e as luzes dos postes passavam rápidas. Decidiu por tomar as vias menos usadas e contornar boa parte da cidade para chegar ao pub onde encontraria seu amigo. Assim teria mais tempo para si. Ao abrir o porta-luvas algumas multas de trânsito, camisinhas e uma carteira de cigarros esquecida foram ao chão. A lembrança do objeto em questão fez David sorrir com metade da boca enquanto procurava o disco que queria ouvir. Em questão de segundos era Highly Suspicious, de My Morning Jacket, quem dava as cartas, seguida de I’m Amazed.

David não pensava em absolutamente nada e permitia que a velocidade o levasse. Apenas ele, uma banda americana e seu automóvel. E naquele instante não precisava de qualquer outra coisa. Na rua, um gato que pretendia atravessar recuou assustado diante da passagem do carro. Um semáforo piscava descontrolado exigindo reparos. Uma mulher corria para escapar da chuva e alcançar logo seu lar. E o mundo existia independente da vontade do motorista niilista. Mas como as coisas nunca eram perfeitas e o destino não vivia em plena comunhão com os anseios dos homens, uma canção daquela compilação chegou aos ouvidos distraídos de David. Seu início era calmo e lento, como o prenúncio de uma tempestade, mas ia se erguendo aos poucos, avançando sobre os desejos e frustrações dele. A letra era triste. A melodia, depressiva. Falava sobre a partida de alguém num vôo vespertino. Sobre saudades do que já não era e sobre estar só no infinito. Sobre como é frio o inferno e como as feridas levam tempo para cicatrizar, permanecendo expostas aos males da vida. E de repente, para David, a banda de Kentucky não fazia mais tanto sentido.

Hesitando, ele retirou o disco e tudo ficou em silêncio. E depois veio o som da chuva e do motor. E depois não veio mais nada. Vários minutos foram necessários para que o motorista deixasse de lado as imagens amargas do passado até que luzes de néon surgiram e ele percebeu que se aproximava do local. Olhando através dos vidros do carro viu letras grandes e vermelhas que diziam: O Sangue de Keith. Era o pub onde Tom já o aguardava.

Quando David estacionou seu automóvel, a chuva abrandara. Desligando o motor e pegando seus pertences, desceu e só aí percebeu que seus pés estavam descalços, pois o asfalto gelado e úmido causou-lhe calafrios. De imediato, acendeu um cigarro para espantar a noite fria, e sem se preocupar avançou para a entrada do lugar. Havia uma agradável sensação de liberdade em caminhar descalço, e David sabia que poucas pessoas eram audazes o bastante para fazê-lo num lugar público no meio de uma noite como essa, e por isso mesmo o fazia com gosto. Subindo os degraus que davam acesso pôde distinguir o som que rolava lá dentro. Era Jeff Buckley, muito mal executado por sinal.

[Leia a íntegra em Pensamento]

LAMPEJOS

2009-01-17T20:48:00.002-03:00

Da Coisalidade

Ninguém

I

Existem as coisas e existem as palavras. As palavras são os nomes das coisas, sendo já coisa uma palavra e a palavra uma coisa, que como as outras, recebe um nome, outra coisa assim denominada. A palavra é, portanto, o nome das coisas, e ao existir para denominá-las ingressa ela mesma no mundo das coisas, ou coisal, e assim sendo recebe um nome: palavra. Tudo isso pressupõe, é claro, a crença nas coisas. Muitos parecem ter questionado a realidade das coisas, mas nunca vi ser questionada a própria coisalidade. Eu posso muito bem acordar sem ter nas mãos a flor com que sonhei, mas nem por isso vou deixar de considerá-la uma coisa, chame-a real ou irreal.

[Leia a íntegra em Pensamento]

COLABORADORES

2009-01-17T20:45:00.000-03:00

Mentor:
João Paulo Parisio

Conselheiros:
Caio Viana
Priscila Miraz

Escribas nesta edição:
Acridônio
Caio Viana
Carlos Sículo
João Paulo Parisio
Lucas Amorim
Ninguém
Pedro Drummond
Priscila Miraz

Olhos de ressaca?
[páginas 5 e 23]:
Kalline Costa

Mascote:
Guri, por Fernanda Araújo

Diagramação:
João Paulo Parisio

Capa:
João Paulo Parisio
sobre retrato de Machado de Assis

Contracapa:
João Paulo Parisio
sobre retrato de Kalline Costa,
de autoria da própria

Impressão:
Fábrica de Livro

*
Contato: livrescribas@yahoo.com.br

Fortuna

2009-01-15T01:51:00.006-03:00

"Está muito bonito. Adorei as 'aparições'

da Pensamento em locais inesperados,

inusitados. É uma ótima idéia."

Adriana Lisboa, escritora

Entre Boulder, Colorado, e o Rio de Janeiro. Com desvios.

No próximo número...

2008-12-28T22:28:00.002-03:00

Fortuna

2008-11-22T00:26:00.003-03:00

“A capa merecia ser emoldurada”

Sheilla Nadíria, assistente social

Recife, PE

Estranhas aparições de celacanto

2008-11-14T13:34:00.003-03:00

Maceió - AL

Envie sua aparição para livrescribas@yahoo.com.br

2008-11-10T12:18:00.003-03:00

Obrigado

Origado

Origato

Arigato

Arigatô

Celebração ao primeiro acesso nipônico

Fortuna

2008-10-30T00:06:00.000-03:00

“Fantástico empreendimento literário”

José Américo, físico

Recife, PE

Estranhas aparições de celacanto

2008-10-29T12:43:00.003-03:00

Recife - PE

Envie a sua aparição para livrescribas@yahoo.com.br

Kenningar

2008-10-28T11:25:00.001-03:00

“Uma das mais frias aberrações que as histórias literárias registram são as menções enigmáticas ou 'kenningar' da poesia da Islândia. Propagaram-se até o ano 100, época em que os 'thulir' ou rapsodos repetidores anônimos foram destituídos pelos 'escaldos', poetas de intenção pessoal. É comum atribuí-las à decadência; mas essa sentença deprimente, válida ou não, corresponde a solucionar o problema, não a apresentá-lo. Basta-nos reconhecer, por enquanto, que foram o primeiro prazer verbal deliberado de uma literatura instintiva.

Começo pelo mais insidioso dos exemplos: um verso dos muitos intercalados na Saga de Grettir:

'O herói matou o filho de Mak;
Houve tempestade de espadas e alimento de corvos.'

Em linha tão ilustre, a adequada contraposição das duas metáforas – uma tumultuosa, outra cruel e contida – engana com vantagem o leitor, deixando-o supor que se trata apenas de forte intuição de um combate e do que restou. É outra a desairosa verdade. 'Alimento de corvos' – confessemo-lo de uma vez – é um dos preestabelecidos sinônimos de 'cadáver', assim como 'tempestade de espadas' o é de 'batalha'. Essas equivalências eram precisamente as 'kenningar'. Conservá-las e aplicá-las sem repetição era o ansioso ideal desses primitivos homens de letras.”

[Jorge Luis Borges, 'As kenningar']

Fortuna

2008-10-28T01:11:00.003-03:00

"Uma leitura insaciável"

Priscyla Leal, música,

Rio de Janeiro, RJ

Besouros

2008-10-25T00:30:00.003-03:00

Priscila Miraz

Os besouros. Rarearam os grandes como o do conto. Quando é época do corte e da queima da cana (Assis, assim como a maioria das cidades do oeste paulista, é cercada pela cana), os besouros pequeninos de couraça marrom invadem a cidade nos fins de tarde. Com o calor, as casas abertas recebem dezenas deles, que passam as noites nos corredores, batendo nas paredes e lâmpadas, pra amanhecerem no chão fingidos de mortos. Igor com 3 anos pediu pra vó um besouro. Ela pegou um potinho de vidro de papinha, e com as mãos em concha recolheu desses besouros no chão e encheu o pote até a metade. Depois das pedras, esse foi um dos brinquedos preferidos.

Manjericão

2008-10-24T15:37:00.003-03:00

Priscila Miraz

Dona Ignez está cada vez mais parecida com o Ferreira Gullar e continua a usar o meu manjericão. Outro dia, já se abaixando pra começar a cortar as folhas, se assustou com a chegada do Lucas, disfarçou e continuou o caminho. Dona Ana foi hospitalizada semana passada. Não poderia mostrar a crônica, afinal, lá digo o que não se diz.

Co-incidências

2008-10-19T11:10:00.005-03:00

João Paulo Parisio

Lampion

Terminei a escritura de “O Beato, o Padre e o Bandido” quase ao mesmo tempo que a leitura de “A História” de Heródoto. Só então passando ao estudo crítico que antecede a obra na edição dos “clássicos ilustrados” da Prestígio editoral, como sempre faço com prefácios e introduções, qual não foi minha surpresa ao descobrir que o líder do grupo que Heródoto acompanhara para fundar uma colônia na península Itálica era um certo Lampion, ao qual se atribuía o dom da adivinhação, de que também era reputado o seu quase homônimo pernambucano, pelo modo como antecipava as manobras dos inimigos. Em minhas andanças pela rede deparei mais de uma vez com o depoimento de um ex-cangaceiro, remanescente do seu bando: “Ele parecia adivinhar as coisas.”

Brilhante
Lembro de ter tido uma colega de faculdade cujo sobrenome era Brilhante e que certa vez se identificou como parenta distante de um bandido famoso. Agora sei tratar-se de Jesuíno Brilhante, talvez o mais singular de todos os cangaceiros. Nas palavras de Câmara Cascudo, "foi o cangaceiro gentil-homem, o bandoleiro romântico, espécie matuta de Robin Hood, adorado pela população pobre, defensor dos fracos, dos velhos oprimidos, das moças ultrajadas, das crianças agredidas [...] Baixo, espadaúdo, ruivo, de olhos azuis, meio fanhoso, ficava tartamudo quando zangado. Homem claro, desempenado, cavaleiro maravilhoso, atirador incomparável de pistola e clavinote, jogava bem a faca e sua força física garantia-lhe sucesso na hora do corpo a corpo." Não deixa de ser espantoso que no seu epíteto encontremos mais uma referência luminosa, como em “Lampião”, “Corisco” e “Labareda”, todos incluídos na conta dos mais sanhudos representantes do movimento, sem esquecer que foi anterior a eles. Nasceu no mesmo ano que padre Cícero e iniciaram suas carreiras quase simultaneamente: o patriarca de Juazeiro celebrou missa pela primeira vez nas vésperas do natal em que Brilhante fez sua primeira vítima.

Estranhas aparições de celacanto

2008-10-16T01:12:00.004-03:00

Assis-SP